UN LIBRO, UN POEMA (Ana Blandiana)

 #unlibrounpoema  

Ana Blandiana es una de las más importantes escritoras vivas de Rumanía. En castellano se han publicado seis de sus más de veinte títulos dedicados a la poesía:

Cosecha de ángeles. Juan de Mairena Editores, 2007.
Mi patria A4. Editorial PreTextos, 2014. 
Octubre, noviembre, diciembre. Editorial PreTextos, 2017.
Variaciones sobre un tema dado. Visor de Poesía, 2021.
Primera Persona Del Plural / El Talón Vulnerable. Visor de Poesía, 2021.
El sueño dentro del sueño y otros poemas. Visor de Poesía, 2023.

De este último recojo estos tres poemas: 

GENEALOGÍA

Alguien sueña con nosotros
Y es soñado a su vez
Por otro
Que es el sueño de un sueño
Preciso.
Inmersos en la somnolencia,
También nosotros soñamos con un mundo
Salvajemente atormentado en el sueño.
Soñando,
Somos el eslabón tierno
En la fila sin comienzo
Que no ha de acabar
Nunca,
Aunque
Bastaría
Un solo grito
Lo bastante fuerte para despertar
A medias
Al primer señor
Del sueño,
El que duerme
En los cimientos de los mundos
Soñados.


**

NIEVA

Nieva con hostilidad,
Con odio cae la nieve
Sobre las aguas heladas del odio,
Sobre las huertas florecidas de la maldad,
Sobre las aves que resisten con amargura.
Nieva como si a través de la nieve
Fuese a acabarse
La vida de este pueblo acuático,
Nieva con saña
Humana,
Nieva ponzoñosamente.
¿A quién sorprende?
Solo yo sé
Que la nieve
Ha sido en el comienzo amor.
Es tan tarde
Y nieva con pavor
Y no se me ocurre
Más que esperar
A los famélicos lobos
Para serles de provecho.


**

UN VASO CON MARGARITAS

Un vaso con margaritas silvestres
Sobre la mesa blanca
En la que escribo
Más libre de lo que soy;
Alrededor,
Un seductor olor a heno
Que conduce al sueño
Del que quizás gotee
Una palabra;
Dulce cielo en el ocaso,
Tan dulce como los rebaños
Que regresaban antaño.
Amor por todo lo que fue,
Por todo lo que va a desaparecer,
Amor sin sentido,
Amor sin límites…
La sombra de los álamos,
Rejas cercando el campo,
Margaritas silvestres
En un vaso.

Recibió el Premio Princesa de Asturias de las Letras 2024. En el acta redactada por el jurado se lee lo siguiente: Ana Blandiana es heredera de las más brillantes tradiciones literarias, al tiempo que una creadora radicalmente singular. Su escritura, que aúna transparencia y complejidad, plantea preguntas fundamentales sobre la existencia del ser humano, en soledad y sociedad, ante la naturaleza y la historia. Ha mostrado con su poesía indómita una capacidad extraordinaria de resistencia frente a la censura.

Y aquí el discurso que hizo al recogerlo:

***

Si quieres la paz, no hables con tus amigos; habla con tus enemigos.  

Moshe Dayan  

Fuente: Wikipedia

Mapa de los conflictos armados en curso (número de muertes violentas en el año actual o anterior):      Guerras mayores (10 000 o más). Palestina, Ucrania, Sudán, Etiopía, Myanmar (Birmania).      Guerras menores (1 000–9 999).      Conflictos (100–999).     Escaramuzas y enfrentamientos (1–99).

UN LIBRO, UN POEMA (Joseph Brodsky)

  #unlibrounpoema

Iósif Brodski (Leningrado, 1940-Nueva York, 1996), uno de los grandes poetas en lengua rusa del pasado siglo, fue reconocido con el Premio Nobel de Literatura en 1987. Que yo sepa, este Poemas escogidos que Siruela ha sacado hace ya casi un año es la recopilación y traducción más importante en cuanto a cantidad y variedad de la poesía escrita por el poeta rusonorteamericano.  

Marta Rebón escribió en El Mundo cuando comentó esta publicación estas certeras y hermosas palabras que comparto totalmente: Obligado al exilio y a crear en una lengua ajena, el Nobel ruso logró que de su conciencia insomne de la dimensión sagrada de la poesía, la lengua y la existencia humana, brotara un canto que suena a lamento metronómico, a invocación hipnótica, a plegaria oracular embriagada de un hedonismo vital.

Esta antología recoge poemas fundamentales de Brodsky con esclarecedoras notas al final del volumen y una excelente introducción de Ernesto Fernández Busto.

Cerca de nuestro fuego, aquella noche…

                                «El cielo oscuro aligeró sus pasos
                                y no pudo fundirse con la sombra».

Cerca de nuestro fuego, aquella noche,
fue cuando vimos al caballo negro.

No puedo recordar nada tan negro.
Sus patas eran como unos carbones.
Del color de la noche, del vacío.
De la crin a la cola, todo negro.
Pero en su lomo sin montura había
un color negro un poco diferente.
Se quedó inmóvil. Como si durmiese.
Sus oscuras pezuñas asustaban.

Era tan negro que no daba sombra.
Nada había que fuese más oscuro.
Tan negro como espectro a medianoche.
O como el interior de alguna aguja.
Tan negro como el bosque ante nosotros,
o un lugar en el pecho, entre costillas;
hueco en la tierra para la simiente.
Lo negro habita dentro de nosotros.

Sin embargo, ¡sus ojos eran negros!
Los relojes marcaban medianoche.
No dio siquiera un paso hacia nosotros.
En sus ancas, la oscuridad sin fondo.
No se podía distinguir su lomo,
ni un destello de luz por ningún sitio,
solo el brillo azabache de sus ojos
y esas pupilas fijas, tan extrañas.
Era como lo negativo de alguien.

¿Por qué entonces detuvo su carrera
y estuvo con nosotros hasta el alba?
¿Por qué no se apartó de nuestro fuego?
¿Por qué el aire sombrío, enrarecido?
¿Por qué crujieron las oscuras ramas
y una luz negra brotó de sus ojos?

Un jinete buscaba entre nosotros.

**

A Urania

                                     A I.K.

Todo tiene un límite, incluso la tristeza.

La mirada tropieza en la ventana, como una hoja con la empalizada.

Puedes servirte agua. Hacer sonar las llaves.

La soledad es el hombre al cuadrado.

El dromedario husmea los rieles y frunce el hocico.

Se descorre el vacío, igual que una cortina.

¿Y qué cosa es el espacio en general,

sino ausencia de cuerpo en cada punto'

Por eso Urania es más vieja que Clío.

De día, y a la luz de los viejos candiles,

ves que nada escondía.

Y al mirar el globo solo ves una nuca.

Ahí están: los bosques llenos de mirtillo,

ríos donde pescar esturiones con la mano,

incluso una ciudad que ya no te incluye

en su directorio telefónico. Y más hacia el sur,

es decir, al sureste, las montañas se oscurecen,

pastan entre la hierba los caballos salvajes;

amarillean los rostros. y más allá navegan

las fragatas, y el espacio azulea

como la ropa blanca de encajes.

**

En el centenario de Anna Ajmátova



La página y el fuego, el filo y los cabellos,
los granos y la piedra redonda del molino,
los susurros y el ruido: Dios lo conserva todo*
en especial las frases de amor y de perdón,
que es como si brotasen de su propia garganta.

Entrecortado el pulso, la sangre late en ellas,
y el crujir de los huesos dando contra la pala.
La vida es una sola, de sus labios mortales
brotan llanas, pausadas, las palabras. Más claras
que si nos alcanzaran desde lo ultraterreno.

Alma grande y excelsa: por ser tú quien las dijo,
te hago una reverencia a través de los mares;
me inclino ante tu parte corruptible que yace
en la tierra natal a la que devolviste
el don de la palabra entre los sordomudos.

*Deus conservat omnia es el lema que Ajmátova antepuso a su Poema sin héroe.

***

Si quieres la paz, no hables con tus amigos; habla con tus enemigos.  

Moshe Dayan  

Fuente: Wikipedia

Mapa de los conflictos armados en curso (número de muertes violentas en el año actual o anterior):      Guerras mayores (10 000 o más). Palestina, Ucrania, Sudán, Etiopía, Myanmar (Birmania).      Guerras menores (1 000–9 999).      Conflictos (100–999).     Escaramuzas y enfrentamientos (1–99).

UN LIBRO, UN POEMA (Karin Boye)

Editorial

 #unlibrounpoema  

Gracias a Carmen Montes, Theodor Kallifatides y Galaxia Gutenberg me entero de la existencia de Karin Boye, de su vida (un poco) y de su obra poética (bastante más).

La antología me ha parecido muy original ya que está organizada desde la relación que Kallifatides establece con la poeta sueca a partir de una cita que la entonces madre de su novia le hace el día que ha ido a conocer a los padres de la que más adelante será su esposa:

El día que nos saciamos, ese nunca será el más grande.

El día mejor es siempre un día de sed y de hambre.

Esos dos versos se van a convertir en el acicate que estimulen la curiosidad por la vida y la obra de la escritora sueca que puso fin a su vida en 1941.

La selección de poemas está organizada en cuatro grandes apartados recogidos bajo estos títulos: I ¿Quién es ese tú a quien se dirige el poema?, II Naturalmente, la vida de Karin Baye, III Como sea, ella no tuvo una muerte hermosa y buena, y IV 1927 fue un año raro. 

Cada una de las secciones, que en realidad son una agrupación temática de poemas, se abre con un poema que sirve de frontis y unos comentarios muy apreciables que los acompañan y sirven para realzar e incidir en los aspectos tanto explicativos como alusivos a la temática, la composición e incluso la biografía de la autora.

De cada uno de los apartados transcribo un poema.

ORACIÓN NOCTURNA

No hay nada como este instante. 

La última hora muda de la noche. 

No hay pesar que nos abrase 

ni voces que nos convoquen. 

Ven, toma entre tus dedos 

el día que se ha ido en un suspiro. 

Sí, bien sé que tornas bueno 

cuanto he hecho o he incumplido. 

Males pienso, males hago. 

Pero tú todo lo sanas y limpias. 

Y mis días vas transformando 

de grava en piedras finas. 

Sé quien alza y quien sustenta, 

yo solo puedo abandonarlo todo. 

¡Tómame, guíame, haz que te quiera! 

¡Sea de mí solo tu antojo!

DA LAS GRACIAS

Da las gracias a los dioses
si te mandan caminar
por sitios donde no hay huellas
en las que confiar.

Da las gracias a tus dioses
si te achacan la deshonra por entero.
Deberás buscar refugio
un poco más adentro.

Lo que todo el mundo condena
se resuelve a veces sin trabas.
Muchos que eran fugitivos
se ganaron su alma.

Quien se ve abocado al bosque
lo ve todo con mirada niña
y con gratitud saborea
el pan y la sal de la vida.

Da las gracias a tus dioses
cuando tu cáscara quiebren.
La realidad y ese fruto
serán la opción que te quede.

EN MOVIMIENTO

El día que nos saciamos, ese nunca es el más grande.
El día mejor es siempre un día de sed y de hambre.

Claro que nuestro viaje tiene propósito y sentido,
pero lo que de verdad vale la pena es el camino.

La mejor meta es la noche para poder descansar,
para encender el fuego y partir deprisa el pan.

En sitios donde tan solo una vez descansamos
es segura la quietud y el sueño, lleno de cantos.

¡Adelante, adelante! El nuevo día despunta.
Infinita es nuestra gran aventura.




TU CALOR

Tu calor, tu suave calor
es lo que busco,
que fluía ya antes de que el hombre
pisara el mundo.
En los plumosos nidos de guaridas
de bosques ancestrales
ese calor protector sostenía
la vida y sus pilares.

De unos cielos ardientes de angustia
caemos hasta el fondo,
al oscuro nido donde la vida
no pide más de nosotros.
Los juegos de nubes son espejismo,
rocío especular,
pero cuanto es parido y cuanto pare
es don de la profundidad.

Amanece ya y resuenan los cielos
con un rumor de alas.
El ave vuela gritando de júbilo:
¡Vivo de la luz clara!
Pero en el silencio, ocultas, reposan
su suerte y su desgracia.
Tu calor, tu hondo calor
a mí me da el alma.

***

Si quieres la paz, no hables con tus amigos; habla con tus enemigos.  

Moshe Dayan  

Fuente: Wikipedia

Mapa de los conflictos armados en curso (número de muertes violentas en el año actual o anterior):      Guerras mayores (10 000 o más). Palestina, Ucrania, Sudán, Etiopía, Myanmar (Birmania).      Guerras menores (1 000–9 999).      Conflictos (100–999).     Escaramuzas y enfrentamientos (1–99).

UN LIBRO, UN POEMA (Julio Cortázar)

#unlibrounpoema 

La publicación durante el año pasado en Alfaguara de la Poesía completa de Julio Cortázar merece una nueva mención celebratoria. 

Ya sé que la poesía del autor de Rayuela había sido publicada por Galaxia Gutenberg hace un par de décadas y el libro sigue estando en catálogo. La razón de traer esta otra hasta aquí es que Rubio Jiménez encontró poemas inéditos hasta ahora y con ellos se ha completado la obra poética que hasta este momento dábamos por completa.   

De hecho, lo que ahora se hace en este tomo es recoger la poesía que aparecía en el tomo IV de las Obras completas de Gutenberg y colocar en el apartado "Poemas inéditos" los que el investigador Rubio Jiménez halló en la Fundación Lázaro Galdiano, Fondo Daniel Devoto y María Beatriz Valle-Inclán.

Recojo dos poemas de los hasta ahora inéditos:

CAPERUCITA ROJA



La licantropía de la abuela solo ella la supo

después de atisbadas soledades y combates durísimos.

Caperucita Roja presumía de ilustres ascendientes

y he aquí que desde el árbol instituido la acechaba la fiera.



La canastilla, cruel pretexto necesario para configurar la fábula,

el viaje samaritano la mentira maravillosa.

¡Ay niña incomprendida atravesando sola el bosque,

el bosque inofensivo donde los pequeños te imaginan espiada!



En la cabaña —fuera— vaciló Caperuza.

Era la hora líquida de las transformaciones, cuando

el césped deja paso a gnomos cenicientos, y de cada nuez

brota el chirrido insoportable de los sueños que parten.



Bajo al luz violeta franqueó la puerta última, la mano

aferrando el puñal bajo las fresas de la cestita.

Oyó gruñir la penumbra, cerca —¿Qué podía el puñal

casi solo, tembloroso contra la blanquísima panoplia que avanzaba riendo?—.



Y el lobo había engullido a la abuelita, el lobo malo —

Sí, nuestros sueños nos devoran, y nuestros deseos. El lobo

devoró a la abuela y a Caperucita Roja... (Los hombres

precisan entenderse; a tanto abominable acaecer llamaron lobo).







NOCHE ÚLTIMA



Esta ¿será la noche del sosiego sin ojos,

la sombra de las sombras ya no negra ni ciega,

el silencio en que todos los silencios se vuelcan

para quemar su estrépito?



Esta ¿será la noche cuando de cada nombre

se desgaje el recuerdo ya libre y lo abandone?

¿Veré por fin tu cara sin saber que es tu cara,

tendré los ojos vueltos por fin a lo invisible?



Esta, ¿será la noche donde ya nada quepa

dentro del corazón que ensimismado rueda?

¡Oh estrellas libre [sic], solas, ya sin el orden frío

de los mapas del cielo!

¡Oh noche para adentro, noche desconocida,

oh tus dedos peinando mi entregado cabello!

***

Si quieres la paz, no hables con tus amigos; habla con tus enemigos.  

Moshe Dayan  

Fuente: Wikipedia

Mapa de los conflictos armados en curso (número de muertes violentas en el año actual o anterior):      Guerras mayores (10 000 o más). Palestina, Ucrania, Sudán, Etiopía, Myanmar (Birmania).      Guerras menores (1 000–9 999).      Conflictos (100–999).     Escaramuzas y enfrentamientos (1–99).

UN LIBRO, UN POEMA (Erwin Schrödinger)

#unlibrounpoema

Todas las vidas son singulares, pero algunas son un poco más singulares que otras y la de Schrödinger puede ser un buen ejemplo de alta singularidad —prueba del delito: Schrödinger: una ecuación y un gato—.

Pero no es la biografía la que me interesa ahora, sino su producción. Este hombre brillante y sorprendente, perteneciente a una generación extraordinaria de científicos, no se conformó con ofrecer a la mecánica cuántica la imprescindible ecuación que lleva su nombre. Dio a la biología un par de ideas notables, ejerció la reflexión filosófica, trabajó como pocos por hacer del conocimiento una herramienta sin compartimentos estancos y, además, escribió poesía.

No, en poesía no abre nuevos caminos, ni escribe poemas que la humanidad guardará en su memoria. Pero tiene unos cuantos textos más que notables para no haberse dedicado a este negocio. Schrödinger no participa de escuelas ni de movimientos, se deja llevar por su propia intuición e impregna sus textos de un cierto ambiente romántico, que es seguramente el más universalmente extendido cuando alguien se pone a escribir poesía. Así, el amor, la persona amada, se convierte en el sujeto que da sentido al mundo — Si no existieras tú, quién querría afrontar / la necia luz del día—.

Las poco más de cuarenta composiciones están agrupadas en tres apartados: poemas en alemán, poemas en inglés y otros poemas. Sin embargo, el título, inteligentemente editado, tiene un valor más allá de la producción poética, o tal vez deba decir que tiene un valor poético añadido por cómo ha sido editado.

Acompañan a las poemas fotografías de Adriana Veyrat, que, a su vez, están acompañadas por textos del propio Schrödinger y que refuerzan tanto el sentido poético como estético de la poesía del autor. Además, en una especie de bucle del significado, disponemos de un diálogo entre Sagredo, Salviati y Simplicio, con una de esas paradojas que tanto le gustaban al físico.

Cierran y abren el libro, respectivamente, un interesante prólogo de Félix Schmelzer y un bellísimo epílogo de Clara Janés, traductores a dos de los textos del austriaco. Sin duda, una edición estupenda, como suele ser habitual en la casa.

OCTUBRE EN MERANO




¿Ves por la ladera las uvas oscuras voluptuosas, 

tan dulces y plenas porque son las últimas? 

El sol brilla y abrasa como en agosto. 

Aún cuelga amarrado en el azul el viento glaciar.

Púrpura brasa que soleada convida

a la boca al sabor, tuya es en fidelidad. 

¿Qué importa, pues, si también el próximo brote 

en ti o en otros causa alegría?

Entonces a su áspera salida empuja

el año maduro. La siguiente noche traerá la helada. 

Las nubes ya ascienden y antes de que nos demos cuenta, 

del viticultor, cubrirá el hielo la cosecha benévola.





ORACIÓN

Rogué a Dios, el perpetuo desconocido, 

aquel que de la tierra florece en primavera 

y con bendito peso inclina las ramas en cascada, 

que de mí arrebatara toda alegría y gozo

y me dejara como esclavo marginado o pordiosero mísero, 

pero tuviera a bien entregarme tu persona cara, 

única dicha que para siempre quedara conmigo.

Y, por favor, no temas tener que compartir

mi pobreza. Con tu mero abrazo

te harías cónyuge del hombre más rico de la tierra.

Mas si esto no puede darse en una corta vida, 

sea en la próxima, o sea en la siguiente, pero en una. 

Renazca yo ciervo, y tú su amada cierva,

sea yo águila y tú su hembra querida,

o cualquier cosa que complazca al desconocido. 

No importa. Nada importará ya

en cuanto estés conmigo.

***

Si quieres la paz, no hables con tus amigos; habla con tus enemigos.  

Moshe Dayan  

Fuente: Wikipedia

Mapa de los conflictos armados en curso (número de muertes violentas en el año actual o anterior):      Guerras mayores (10 000 o más). Palestina, Ucrania, Sudán, Etiopía, Myanmar (Birmania).      Guerras menores (1 000–9 999).      Conflictos (100–999).     Escaramuzas y enfrentamientos (1–99).

UN LIBRO, UN POEMA (P. B. Shelley)

#unlibrounpoema 

 

Así comienza este largo y espléndido poema, que la imprevista muerte de su autor en el Mediterráneo dejó sin terminar: 

EL TRIUNFO DE LA VIDA

Veloz como un espíritu dispuesto
a cumplir su deber de bien y gloria, 

salió el sol disfrutando de su brillo,

cayó la máscara de oscuridad
de la Tierra despierta. Los altares 

sin humo de las nieves de las cumbres

ardían sobre nubes carmesíes.
Nació la luz, los pájaros al alba 

seguían con sus cantos al Océano.

Las flores de los campos y los bosques 

que abren párpados trémulos al beso 

del día v balancean en la brisa

minúsculos braseros incensarios
de oriente que se encienden con el sol 

madrugador ardían poco a poco

y no se consumían, exhalaban 

al aire sonriente sus suspiros 

balsámicos; después, los Continentes 

las Islas, los Océanos, los seres
mortales en el fondo y en la forma
se alzaron como se alza el Sol, su padre,

para llevar su parte de la carga
que él tomó como propia y les impuso. 

En cambio, yo, turbado sin saber

por qué razón, había estado en vela
como los astros, gemas de la noche 

piramidal que ahora se adormecen.

Desperecé mis miembros decaídos
bajo el musgoso tronco de un castaño 

que se estiraba en la Apenina, verde,

pronunciada ladera; huyó ante mí
la noche; a mis espaldas, rayó el alba; 

a mis pies, lo Profundo; por encima

de mi cabeza, el Cielo; un rapto extraño
que no era un sueño me embargó el sentido,
tomó mi fantasía, esparció sombra

tan transparente que podía verse
con claridad la escena, parecía 

que hubieran descorrido un impoluto

velo de tenue luz sobre la sierra
crepuscular; yo había ya vivido 

aquel relente al alba que madruga,

el frío del rocío en pelo y frente; 

en la ladera me senté otra vez, 

bajo la misma rama, como entonces,

a oír de nuevo aquella dulce música 

de pájaros, de fuentes, del Océano, 

atravesando el aire enamorado.

Una visión se desplegó en mi mente...

Prue Shaw, quien se encarga de la introducción, comenta: La literatura y la navegación fueron sus grandes pasiones. Siempre le gustaron los barcos. En Inglaterra Shelley se sentaba a menudo en un pequeño bote en el río a escribir, lejos de las presiones y distracciones domésticas. Mary hablaba de su «pasión por la navegación». En el verano en Suiza navegó con Byron por el lago Leman mientras leía la novela romántica Julia, o la nueva Eloísa de Jean-Jacques Rousseau. En Florencia y Pisa, Shelley navegó en un esquife por el río Arno, a menudo solo. En su última residencia en Lérici, el poeta navegó, solo y acompañado, por la costa ligur y toscana. En sus últimos meses de vida, se hizo cons- truir su propio barco. Mostró un gran interés por el diseño, pues modificó detalles para optimizar la velocidad y el manejo de la embarcación. Hay esbozos de velas y veleros en muchos de sus manuscritos, incluido el de El triunfo de la vida. Cuando el barco llegó por fin el 12 de mayo de 1822, Shelley estaba ansioso por probarlo y añadirle velas y aparejos. «Me sirve de despacho y de carruaje», le escribió a un amigo. Estas son las semanas (a finales de mayo y, tras una interrupción, a finales de junio) en las que escribió El triunfo de la vida. Como explicó Mary cuando el poema se publicó póstumamente en 1824, «Shelley llevaba sus papeles a bordo; y gran parte de El triunfo de la vida fue escrito mientras navegaba por ese mar que pronto lo engulliría».

***

Si quieres la paz, no hables con tus amigos; habla con tus enemigos.  

Moshe Dayan  

Fuente: Wikipedia

Mapa de los conflictos armados en curso (número de muertes violentas en el año actual o anterior):      Guerras mayores (10 000 o más). Palestina, Ucrania, Sudán, Etiopía, Myanmar (Birmania).      Guerras menores (1 000–9 999).      Conflictos (100–999).     Escaramuzas y enfrentamientos (1–99).

UN LIBRO, UN POEMA (María de la Cruz)

#unlibrounpoema 
 

La colección "Letras Hispánicas" de Cátedra ha publicado este mismo año Un estallido. Antología de la poesía española 2000-2025.

Así, de entrada, me parece muy bien. Bienvenidas sean las antologías poéticas y bienvenidas las compilaciones de gente joven.

Pero hay dos cosillas que me sorprenden. La primera es que comparando la nómina que recoge esta antología (25 nombres) con la que aparecía en El tiempo está cambiando (27 nombres), que se publicó en septiembre de 2025 —solamente hay una diferencia de medio año—, bien podríamos decir que son dos antologías absolutamente diferentes, pues tan solo dos nombres coinciden. Esto deja bien claro que quien selecciona decide en función de sus gustos, amistades y/o compromisos editoriales.

La segunda cosilla que me llama la atención es el título de esta última. Un estallido tiene connotaciones claramente positivas, esperamos una efervescencia de nuevos talentos. La ilustración de la cubierta incide en ello. Y además es una antología de la poesía española. Si escribo de la poesía española, quiero decir que me he leído todo lo que se ha publicado durante este tiempo en español y que de esa lectura ha salido la antología. Lo mejor de lo que se ha escrito en este último cuarto de siglo.

Y parece que Raúl Molina Gil y Álvaro López Fernández están convencidos de esto último, que no es un desliz, pues en un momento dado escriben en su larga introducción sobre los poetas que componen la selección de esta hiperbólica manera: cuya vitalidad y alcance no tienen parangón en la literatura española desde la generación del 27. ¿Estamos ante un grupo de poetas equiparable al que surgió antes de la guerra? Y si es así, ¿no es demasiado pronto para apreciar el alcance que vayan a tener?

Echa esta aclaración, me acojo a mi propia costumbre de utilizar la persona más joven de la antología para colocar aquí tres poemas. Ella es María de la Cruz. En 2019 publicó su primer poemario, Los clavos que dan nombre a la metralla (Entropía Ediciones). En 2021 recibió el Premio Accésit del Certamen de Jóvenes Creadores Creafest por su obra cruzamos por el ras de la montaña, 2024. Es colaboradora habitual del programa de divulgación literaria El show chimpancé, emitido en la plataforma Twitch.

al decir úlcera:

no existe pus ni dolor no duele la lengua que sube y roza chas chas el paladar ull sube siempre al decir úlcera repite conmigo baila tu lengua despunta frente al velo claC claC úl cccce ce diente con diente i ra úlcera tú dices úlcera y tu lengua cuando sube y roza sube y sesga corta todo aire todo átomo pero nunca igual que yo al decir úlcera no existe para mí dolor para alguien un animal sangra para alguien el mí las interdentales que arañan la lengua diente con diente para mí el amor dentado al decir úlcera

amor para solo digo amor en un código

desfasado si no alcanza por los filtros de los siglos de los verbos de los mismos siglos

al decir úlcera solo amo

al amar digo pie surco bestia paso cúspide espirté a veces hoja fiéncalo uk frente ají paladar pléyade libélula digo libélula digo li bé lu la y nada limpia el lenguaje ni siquiera mi razón ni siquiera mi dicción si volar un sistema es absurdo ya lo escupió alguien es absurdo es absurdo y no
                                                                                       seré yo quien lo diga

De los clavos que dan nombre a la metralla.

**

                                si fuera verdad que la verdad es un recuerdo, 

                                                yo me rebelaría contra la verdad.
                                                la verdad es un terrón de moho
                                                                BERTA GARCÍA FAET

si fuera verdad que la verdad es un terrón 

de moho
infectaría las granadas todas sus vertientes 

su interior poliédrico explosivo al paladar
como el moho tendría vida habría de tenerla igual que 

los sauces densos los sauces densos
y mohosos          la verdad es
tan
dulce
y es tanta su miel tan tintada con
el gran
         jugo
              de la verdad

si fuera verdad que la verdad es un pellizco de azúcar 

qué fruta partir en rigurosa simetría
con qué puñal sagrado extirpar sus granos 

dónde acaba la verdad
el único clavo cierto
si es tanta su miel
                es tanta su miel
                            es tanta su miel.

De los clavos que dan nombre a la metralla.

**

la narración me obliga a detenerme 

cuando el lago te sujeta. mientras nadas 

el arco de tus piernas crea el agua

tú eres la figura en el paisaje.

una curva que se busca

tras de sí. te doblas en ti mismo

y el lago se acompasa. no el contexto. 

conviene recordarlo.

A la lengua es una grieta. una falta 

que arremete a lo profundo. 

a lo lejos algo brilla

De Cruzamos por el ras de la montaña.

***

Si quieres la paz, no hables con tus amigos; habla con tus enemigos.  

Moshe Dayan  

Fuente: Wikipedia

Mapa de los conflictos armados en curso (número de muertes violentas en el año actual o anterior):      Guerras mayores (10 000 o más). Palestina, Ucrania, Sudán, Etiopía, Myanmar (Birmania).      Guerras menores (1 000–9 999).      Conflictos (100–999).     Escaramuzas y enfrentamientos (1–99).