sábado, 18 de abril de 2026

LEOPOLDO LUGONES, Delectación morosa

y a nuestros pies un río de jacinto
corría sin rumor hacia la muerte


 
DELECTACIÓN MOROSA

La tarde, con ligera pincelada
que iluminó la paz de nuestro asilo,
apuntó en su matiz crisoberilo
una sutil decoración morada.

Surgió enorme la luna en la enramada;
las hojas agravaban su sigilo,
y una araña en la punta de su hilo,
tejía sobre el astro, hipnotizada.

Poblóse de murciélagos el combo
cielo, a manera de chinesco biombo;
tus rodillas exangües sobre el plinto

manifestaban la delicia inerte,
y a nuestros pies un río de jacinto
corría sin rumor hacia la muerte.



"Delectación morosa" es un soneto que pertenece al título Los crepúsculos del jardín (1905), inserto en el apartado "Los doce gozos". El poemario es, a decir de la crítica literaria, el más modernista de los poemarios de Lugones, pero con el sello particular del autor: más sensorial, más corporal, casi hipnótico en su forma de recrear el placer.

"Delectación morosa" sugiere un goce lento, prolongado, consciente. No se trata de la satisfacción del deseo de forma inmediata, sino de una experiencia que se saborea con intensa morosidad. Erotismo y contemplación. Mística del placer contemplativo. El núcleo del poema viene dado por la observación sensual del cuerpo femenino, considerado como una obra de arte. El yo poético observa, recorre con la mirada; el deseo se vuelve estético, no solo físico.

Entre los rasgos modernistas más destacados podemos percibir el esteticismo extremo (cada parte es descrita con precisión delicada, como si el poeta fuera un pintor o un escultor), el lenguaje sensorial (abundan referencias a colores, texturas, sensaciones táctiles: el lector no solo ve, sino que casi palpa el poema), la musicalidad (el ritmo es suave y envolvente, acorde con la idea de lentitud, las palabras fluyen como una caricia continua) y, por supuesto, la exuberante adjetivación propia del más puro modernismo.

Pero además de todo el dominio y puesta en práctica de la técnica modernista en su más alto desarrollo, llama la atención, cuando menos, un par de cosas: el título del apartado en que se inscribe y los dos versos finales. 

No parece que sea casualidad el hecho de que Lugones titulara el apartado como "los doce gozos". Tal vez hoy tengamos un poco olvidadas las referencias cristianas. El caso es que los doce gozos forman parte de la devoción mariana en el mundo católico. Los gozos que el poeta detalla no son las alegrías de la Virgen, sino los placeres que el erotismo proporciona. ¿Juego metafórico irreverente, trasgresión juvenil, provocación poética, esoterismo intelectual?

Los versos finales requieren que recordemos la mitología griega: 

Jacinto era un hermoso mortal que despertó la pasión amorosa del aedo Tamiris. Sin embargo, el dios del viento también estaba enamorado de Jacinto. Así, un día en que Apolo enseñaba al muchacho a lanzar el disco, el viento, cegado por los celos, se apoderó del disco y lo volteó contra la cabeza del hermoso Jacinto. Antes de que este muriera y Hades se lo llevara al inframundo, Apolo hizo que de la sangre vertida por el joven brotara una flor, el jacinto, que nos recuerda siempre la fragilidad humana y la brevedad de la vida.

Si enlazamos ambas ideas y 
recurrimos a los símbolos, a los que tan aficionados eran muchos modernistas, debemos recordar también que la imagen de la Virgen con la media luna a sus pies se identifica con la luna en un culto mariano-selénico-sincretista, y si tenemos en cuenta la influencia Poe-Baudelaire-Samain y la tendencia de estos a  conjurar las fuerzas oscuras conciliando opuestos en la neutralidad del punto ideal que es la belleza, podemos leer el soneto como un poema de amor místico que nos recuerda o que reclama la consumación del amor a través de la muerte voluntaria, como ecuación positiva que supera la ecuación negativa luna-fatalidad-melancolía-sensualidad-mal amor. 

O como sublimación en un ideal espiritual de pureza femenina, acorde con la devoción caballeresca a la amada, transmutando la ecuación Luna-Mujer-Muerte. Es otra posibilidad.

***
Si quieres la paz, no hables con tus amigos; habla con tus enemigos.  

Moshe Dayan  



Fuente: Wikipedia
Mapa de los conflictos armados en curso (número de muertes violentas en el año actual o anterior):      Guerras mayores (10 000 o más). Palestina, Ucrania, Sudán, Etiopía, Myanmar (Birmania).      Guerras menores (1 000–9 999).      Conflictos (100–999).     Escaramuzas y enfrentamientos (1–99).

viernes, 17 de abril de 2026

ENRIQUE ALBIZU (1916-2014)

Amaia KZ

La exposición Revisitando a Enrique Albizu quiere conmemorar el centenario del nacimiento del pintor (1926 - 2014) con una amplia muestra de su trabajo, que destaca, sobre todo, por sus retratos. Albizu fue miembro de la llamada tercera generación de la Escuela del Bidasoa.

En la muestra, aunque proliferan los retratos, también están recogidos otros géneros que practicó en menor medida, como el bodegón, el paisaje natural y el urbano o la pintura religiosa.

En 1956 se traslada a Caracas, y allí adquiere gran relevancia. Durante esa época retrató a numerosas personalidades. De todos sus trabajos como retratista aquí el más famoso es el Retrato de José Antonio de Aguirre, colocado en los salones del Centro Vasco de Caracas.

Regresa en 1960 y a partir de ese momento, expone de forma individual y participa junto a otros artistas, en numerosas muestras celebradas tanto en San Sebastián, como en el resto de Guipúzcoa. Esta etapa será en la que alcance su momento de mayor madurez artística.

En 1982 la Real Sociedad Bascongada de Amigos del País le nombra Miembro de Número. Tras su ingreso, se inaugura en el Museo San Telmo una exposición antológica que reúne sus obras más significativas.

En 1994 se publica la primera monografía sobre este artista, editada por la entonces Fundación Social y Cultural Kutxa (hoy Kutxa Fundazioa), con motivo de la exposición que se celebra en dicha entidad.

En 1995 realiza el Retrato de Julio Caro Baroja (lo podéis ver más abajo) a petición del Ateneo de Madrid.

Su obra está presente en colecciones particulares repartidas por el mundo y en museos como el Bellas Artes de Bilbao, el de la Real Academia de Bellas Artes de San Fernando o el Museo de San Telmo



















De martes a sábado: 18:00h - 21:00h
Domingos y festivos: 11:30h - 13:30h. 
Lunes cerrado.


***
Si quieres la paz, no hables con tus amigos; habla con tus enemigos.  

Moshe Dayan  



Fuente: Wikipedia
Mapa de los conflictos armados en curso (número de muertes violentas en el año actual o anterior):      Guerras mayores (10 000 o más). Palestina, Ucrania, Sudán, Etiopía, Myanmar (Birmania).      Guerras menores (1 000–9 999).      Conflictos (100–999).     Escaramuzas y enfrentamientos (1–99).

jueves, 16 de abril de 2026

DIÁLOGOS SOBRE LA BELLEZA, 15

Tapa blanda


 



PARQUE DE LAS CRUCES

                                    Para los que allí corren y sueñan.




En medio del silencio,

                                voz amiga.


Dentro del bullicio,

                            silente ayuda.


Después de la caída,

                              dulce socorro.


En el exceso del día,

                                mesura.


Cuando el desánimo viene,

                                        apoyo.


Al llegar la noche,

                            resplandor suave.


En el sopor de la tarde, 

                                    certeza.


Donde vive el dolor,

                              ave que vuela. 


***
Si quieres la paz, no hables con tus amigos; habla con tus enemigos.  

Moshe Dayan  



Fuente: Wikipedia
Mapa de los conflictos armados en curso (número de muertes violentas en el año actual o anterior):      Guerras mayores (10 000 o más). Palestina, Ucrania, Sudán, Etiopía, Myanmar (Birmania).      Guerras menores (1 000–9 999).      Conflictos (100–999).     Escaramuzas y enfrentamientos (1–99).

miércoles, 15 de abril de 2026

UN LIBRO, UN POEMA (Jaime Sabines)

#unlibrounpoema


De entre los centenarios que se cumplen este 2026 está el de este excelente poeta mexicano al que no he dedicado ninguna entrada todavía. No quiero dejar que pase el aniversario sin que tenga un recuerdo y una invitación a su lectura. 

Esta cita de Octavio Paz, que tomo de la contraportada, da una muestra de la importancia de Jaime Sabines como poeta: "Su humor es un chaparrón de bofetadas, su risa culmina en un aullido, su cólera es acelerada y su ternura colérica. Pasa del jardín de la infancia a la sala de operaciones. Para Sabines, todos los días son el primero y el último día del mundo".






ME ENCANTA DIOS


Me encanta Dios. Es un viejo magnífico que no se toma en serio. A él le gusta jugar y juega, y a veces se le pasa la mano y nos rompe una pierna o nos aplasta definitivamente. Pero esto sucede porque es un poco cegatón y bastante torpe con las manos.

Nos ha enviado a algunos tipos excepcionales como Buda, o Cristo, o Mahoma, o mi tía Chofi, para que nos digan que nos portemos bien. Pero esto a él no le preocupa mucho: nos conoce. Sabe que el pez grande se traga al chico, que la lagartija grande se traga a la pequeña, que el hombre se traga al hombre. Y por eso inventó la muerte: para que la vida -no tú ni yo- la vida, sea para siempre.

Ahora los científicos salen con su teoría del Big Bang... Pero ¿qué importa si el universo se expande interminablemente o se contrae? Esto es asunto sólo para agencias de viajes.

A mí me encanta Dios. Ha puesto orden en las galaxias y distribuye bien el tránsito en el camino de las hormigas. Y es tan juguetón y travieso que el otro día descubrí que ha hecho —frente al ataque de los antibióticos— ¡bacterias mutantes!

Viejo sabio o niño explorador, cuando deja de jugar con sus soldaditos de plomo y de carne y hueso, hace campos de flores o pinta el cielo de manera increíble.

Mueve una mano y hace el mar, y mueve la otra y hace el bosque. Y cuando pasa por encima de nosotros, quedan las nubes, pedazos de su aliento.

Dicen que a veces se enfurece y hace terremotos, y manda tormentas, caudales de fuego, vientos desatados, aguas alevosas, castigos y desastres. Pero esto es mentira. Es la tierra que cambia —y se agita y crece— cuando Dios se aleja.

Dios siempre está de buen humor. Por eso es el preferido de mis padres, el escogido de mis hijos, el más cercano de mis hermanos, la mujer más amada, el perrito y la pulga, la piedra más antigua, el pétalo más tierno, el aroma más dulce, la noche insondable, el borboteo de luz, el manantial que soy.

A mí me gusta, a mí me encanta Dios. Que Dios bendiga a Dios.



**


No es que muera de amor, muero de ti.
Muero de ti, amor, de amor de ti,
de urgencia mía de mi piel de ti,
de mi alma, de ti y de mi boca
y del insoportable que yo soy sin ti.

Muero de ti y de mi, muero de ambos,
de nosotros, de ese,
desgarrado, partido,
me muero, te muero, lo morimos.

Morimos en mi cuarto en que estoy solo,
en mi cama en que faltas,
en la calle donde mi brazo va vacío,
en el cine y los parques, los tranvías,
los lugares donde mi hombro
acostumbra tu cabeza
y mi mano tu mano
y todo yo te sé como yo mismo.

Morimos en el sitio que le he prestado al aire
para que estés fuera de mí,
y en el lugar en que el aire se acaba
cuando te echo mi piel encima
y nos conocemos en nosotros,
separados del mundo, dichosa, penetrada,
y cierto , interminable.

Morimos, lo sabemos, lo ignoran, nos morimos
entre los dos, ahora, separados,
del uno al otro, diariamente,
cayéndonos en múltiples estatuas,
en gestos que no vemos,
en nuestras manos que nos necesitan.

Nos morimos, amor, muero en tu vientre
que no muerdo ni beso,
en tus muslos dulcísimos y vivos,
en tu carne sin fin, muero de máscaras,
de triángulos oscuros e incesantes.
Muero de mi cuerpo y de tu cuerpo,
de nuestra muerte ,amor, muero, morimos.
En el pozo de amor a todas horas,
inconsolable, a gritos,
dentro de mi, quiero decir, te llamo,
te llaman los que nacen, los que vienen
de atrás, de ti, los que a ti llegan.
Nos morimos, amor, y nada hacemos
sino morirnos más, hora tras hora,
y escribirnos y hablarnos y morirnos.



**


Mi corazón me recuerda que he de llorar
por el tiempo que se ha ido, por el que se va.
Agua del tiempo que corre, muerte abajo,
tumba abajo, no volverá.
Me muero todos los días
sin darme cuenta, y está
mi cuerpo girando
en la palma de la muerte
como un trompo de verdad.
Hilo de mi sangre, ¿quién te enrollará?
Agua soy que tiene cuerpo,
la tierra la beberá.
Fuego soy, aire compacto,
no he de durar .
El viento sobre la tierra
tumba muertos, sobre el mar,
los siembra en hoyos de arena,
les echa cal.
Yo soy el tiempo que pasa,
es mi muerte la que va
en los relojes andando hacia atrás.


**


ALLÍ HABÍA UNA NIÑA

En las hojas del plátano un pequeño
hombrecito dormía un sueño.
En un estanque, luz en agua.
Yo contaba un cuento.
Mi madre pasaba interminablemente
alrededor nuestro.
En el patio jugaba
con una rama un perro.
El sol -qué sol, qué lento
se tendía, se estaba quieto.
Nadie sabía qué hacíamos,
nadie, qué hacemos.
Estábamos hablando, moviéndonos,
yendo de un lado a otro,
las arrieras, la araña, nosotros, el perro.
Todos estábamos en la casa
pero no sé porqué. Estábamos. Luego el silencio.
Ya dije quién contaba un cuento.
Eso fue alguna vez porque recuerdo
que fue cierto.


Que en México se le apreciaba como a un grande de la poesía es testimonio la salva de aplausos con que le recibieron en el recital que ofreció en el Palacio Bellas Artes el 30 de abril de 1996, tres años antes de su muerte:



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Si quieres la paz, no hables con tus amigos; habla con tus enemigos.  

Moshe Dayan  



Fuente: Wikipedia
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martes, 14 de abril de 2026

IGLESIA DE SAN VICENTE, DONOSTIA

Maqueta de la Iglesia de San Vicente
 
La Iglesia de San Vicente es de estilo gótico tardío, tiene tres naves con crucero alineado con las fachada laterales, cosa que solamente puede distinguirse desde el interior, la altura marca esa característica.  

El edificio que hoy vemos empezó a construirse en 1507, es, por tanto, el más antiguo de la ciudad, al menos en cuanto al inicio de la obra. Seguramente no se habían terminado las obras cuando en 1551 se dio por terminada la obra de la iglesia y el claustro de San Telmo. De se así, San Telmo sería el más antiguo. 

La obra más destacada en el interior es el retablo del altar mayor, del que me ocuparé otro día en que pueda disponer de una fotografía suficientemente iluminada.

Ecce Homo
Obra del escultor Felipe Arizmendi. Es una buena talla en la que aparece expuesto el reo con la corona de espinas. El trono está flanqueado a izquierda y derecha por dos columnas salomónicas, típicas del barroco.

Retablo de las ánimas

De este retablo en formato cuadro en el que aparecen la Trinidad en la parte superior, la Virgen en la central y las ánimas en la inferior, siempre me han llamado la atención un par de cosas. La primera, que fueran las ánimas del purgatorio, las llamas parecerían indicar el infierno. La segunda, que el artista colocara en él a un clérigo y que el encargo fuera aceptado sin más (de los dos personajes que aparecen en primer término y de espaldas a nosotros, en el de la derecha puede apreciarse la tonsura). Es también obra de Felipe de Arizmendi.

Retablo del sagrario

El retablo del sagrario se encuentra situado en un lateral, en el lado del evangelio, es decir, a la izquierda del altar mayor si estamos situados de frente a él. Es una obra de finales del XVI o principios del XVII, y aunque su talla es muy inferior a la del retablo mayor, no deja de tener su encanto, aunque el elemento de mayor interés artístico es el sagrario.

San Joaquín y santa Ana. ¡Atención al pie derecho de san Joaquín!

Nacimiento de Jesús

Nave lateral con el rosetón del lado norte.

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Si quieres la paz, no hables con tus amigos; habla con tus enemigos.  

Moshe Dayan  



Fuente: Wikipedia
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lunes, 13 de abril de 2026

ROBERT FROST, EL CAMINO NO ELEGIDO



EL CAMINO NO ELEGIDO

Dos caminos se abrían en un bosque amarillo,
y triste por no poder caminar por los dos,
y por ser un viajero tan solo, un largo rato
me detuve, y puse la vista en uno de ellos
hasta donde al torcer se perdía en la maleza;

Después pasé al siguiente, tan bueno como el otro,
posiblemente la elección más adecuada
pues lo cubría la hierba y pedía ser usado;
aunque hasta allí lo mismo a cada uno
los había gastado el pasar de las gentes,

y ambos por igual los cubría esa mañana
una capa de hojas que nadie había pisado.
¡Ah! ¡El primero dejé mejor para otro día!
Aunque tal y cómo un paso aventura el siguiente,
dudé si alguna vez volvería a aquel lugar.

Seguramente esto lo diré entre suspiros
en algún momento dentro de años y años:
dos caminos se abrían en un bosque, elegí...
elegí el menos transitado de ambos,
y eso supuso toda diferencia.


Katherine Robinson, al comentar este poema en Poetry Foundation, escribe: La última estrofa —despojada de la insistencia inicial del poema en que los caminos son «prácticamente iguales»— ha sido aclamada como un llamado a aventurarse fuera de los caminos trillados y abrir nuevos senderos. Los versos de Frost se han interpretado a menudo como una celebración del individualismo, una ilustración de la afirmación de Emerson de que «Quien quiera ser un hombre, debe ser un inconformista». En la película El club de los poetas muertos, el iconoclasta profesor Sr. Keating, interpretado por Robin Williams, lleva a sus alumnos a un patio, les indica que den un paseo y luego observa cómo sus andares individuales se transforman rápidamente en conformidad. Les dice apasionadamente: «Robert Frost dijo: “Dos caminos se bifurcaban en un bosque, y yo… / Tomé el menos transitado / Y eso marcó la diferencia”»

Esto es lo que en una primera lectura podríamos pensar, tal y como creyó el director de la película, Peter Weir. Sin embargo... hay un sin embargo que nos inclina a pensar de manera menos simplista. Invito a continuar leyendo el comentario de K. Robinson.



***
Si quieres la paz, no hables con tus amigos; habla con tus enemigos.  

Moshe Dayan  



Fuente: Wikipedia
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domingo, 12 de abril de 2026

EL LAGO ENCANTADO, Lyadov


Anatoly Konstantinovich Lyadov (1855-1914) fue el primer compositor al que Sergei Diaghilev ofreció el encargo de crear un ballet basado en la leyenda rusa del Pájaro de Fuego. El compositor le dijo a Diaghilev que la tarea le llevaría por lo menos un año, haciendo que su finalización fuera demasiado tarde para la inclusión de la obra en la proyectada temporada de París de 1910. El encargo fue para Igor Stravinsky. Digamos que Liadov era un tipo talentoso pero no diligente.

Sin embargo, en su mejor momento Liadov fue admirado como pianista, editor (él y Rimsky llevaron las obras de Glinka a la publicación), director de orquesta (dirigió los estrenos de la Primera y Segunda Sinfonía de Scriabin), y compositor de, sobre todo, elegantes miniaturas para piano. En sus últimos años produjo tres joyas incontestables que sustentan su fama: el poema sinfónico Baba YagaEl lago encantado y Kikimora.

El compositor se refirió a El lago encantado (1908) como un "cuadro de fábula", y fue su favorita entre sus composiciones: Qué pintoresco es —escribió a un amigo— qué clara es la multitud de estrellas que se ciernen sobre los misterios de las profundidades. Pero sobre todo no hay ruegos ni quejas; sólo la naturaleza fría, malévola y fantástica como de un cuento de hadas. Uno tiene que sentir el cambio de los colores, el claroscuro, la incesantemente cambiante quietud y la aparente inmovilidad.

La pieza es una delicia de serenidad mística. Las aguas se agitan suavemente bajo cielos estrellados, en sugestivos cambios de acordes.

Que la música os sea favorable.


***
Si quieres la paz, no hables con tus amigos; habla con tus enemigos.  

Moshe Dayan  



Fuente: Wikipedia
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