ANÍBAL NÚÑEZ, 2

Fotografía de José Núñez Larraz

Desde aquí podéis acceder a la colección de poemas que hoy mismo he terminado de preparar. De paso os presento uno de sus poemas, el que abre la colección Taller del hechicero.

JUEGOS FLORALES EN UQBAR

No cualquier cosa. Puede deslizarse

una alusión al Ganges que se salte las normas

un aluvión de llanto que no tenga sintaxis

adecuada a este orbe

                               Un buen soneto

con fragancia a Petrarca incluso puede

hacer que se presente el propio diablo

y agüe la fiesta de los evadidos

y amargue los pasteles de dulzor primigenio.

Que nadie se asuste ante una primera lectura infructuosa. Este poema, como el libro entero, es hijo de su tiempo, es decir, del culturalismo que se practicaba entre los poetas de esa generación, de las teorías sobre la muerte del autor que estudiaban en la universidad, y de la práctica, también muy del gusto de la época, de hacer poesía sobre la propia poesía, o sea, metapoesia. Vayamos despacio.

El título nos da la primera pista: se trata de una ciudad inexistente, creada por la imaginación de Borges (Ficciones, 1944) y de la que nos dice que era una ciudad donde se practicaba una literatura de carácter fantástico, sin relación con la realidad. Y como los juegos florales ya sabemos lo que son, podemos sospechar que el poema es una especie de poética, una reflexión sobre lo que debe o no debe ser un poema.

A partir de aquí, y a pesar de que Núñez pone especial empeño en escribir con una sintaxis rota y nos escamotea muchos de los elementos necesarios para la comprensión total de la oración, podemos entender que para escribir poesía no vale cualquier cosa, sino que debemos perseguir la originalidad y transgredir alguna que otra norma, incluso la explosión emocional es aceptable, siempre y cuando no tenga sintaxis adecuada.

Más ambiguo se muestra el autor en la segunda estrofa, donde no acaba de quedar claro si los términos que aparecen deben tener un carácter positivo o negativo (diablo, evadidos, pasteles), porque en función de que les demos un valor u otro, nos vamos a situar en un lado o en otro de la movida poética. Hay que entender evadidos, claro, como los que han abandonado la práctica de la poesía clásica (medida, rima, normas...).

En cualquier caso, la ambigüedad del poema es deliberada, ya que su propia construcción así lo indica: metrica muy contenida (endecasílabos y alejandrinos) por un lado; por otro, uso absolutamente coloquial del lenguaje con una sintaxis irregular. Añadamos a esto la ausencia del yo poético y la indeterminación general del poema. Está claro: el autor se retira para que el lector sea el constructor del poema. Todo muy marca R. Barthes

HALLOWEEN Y LOS SANTOS TODOS

Pocas cosas provocan más fanatismo que la desinformación y pocas situaciones nos acercan más a lo irracional que los ritos. Si nuestra sociedad estuviera formada por seres racionales, es decir, sólo racionales, no tendríamos un calendario marcado con las fiestas que tenemos ni estaríamos discutiendo cada año sobre la "invasión" de halloween. Pero somos animales.

Toda fiesta cristiana nace para superponerse a otra pagana y hacerla olvidar. De hecho, son las religiones monoteístas —y monotemáticas—las únicas que se empeñan en declararse exclusivas poseedoras de la divinidad, las únicas que exigen un contrato de fidelidad a sus socios. Las religiones anteriores no eran tan absorbentes ni se molestaban con los cambios de cromos que hicieran sus acólitos.  Pero vamos con halloween, o si lo preferís, con Todos los Santos.

Toda religión se ocupa de sus muertos. Es más, la religión nace con los muertos, esto es, cuando la humanidad empieza a ocuparse de sus muertos y, en lugar de abandonarlos para que otros animales den buena cuenta de sus proteínas, comienza a entretenerse con ellos (que si la cabeza hacia el este, que si mejor en posición fetal, que si el collar le va mejor que el puñal,...). Esto ocurrió allá por el Paleolítico y la costumbre ha prevalecido hasta hoy.

Más cerca de nosotros que del Paleolítico estaban los celtas, los romanos y sus  calendarios. Los celtas iniciaban el año el 1 de noviembre con la festividad de Samhain. La noche que precedía al día 1 (31 de octubre, su nochevieja) hacían grandes fuegos, se reunían en asamblea, comían y bebían hasta saciarse (igual que ahora), iban a las tumbas de sus antepasados con flores (seguimos igual) y se ponían en contacto con ellos (les rezaban), incluso podían abrir las tumbas (esto ya no) para que la comunicación (comunión de los santos) fuera más directa, pues creían que estando a su lado durante todo el día, podrían descender hasta su mundo. Mientras tanto, seguían bebiendo y cantando.

Los romanos, más generosos con sus muertos, les dedicaban varias fiestas a lo largo del año: compitalia, parentalia, caristias, rosalia, lemuria. Por si estas fueran pocas, el día del cumpleaños del santo difunto se iban de pic-nic a la sepultura y allí se quedaban zampando y bebiendo; vamos, lo de siempre: el vivo al bollo y el muerto al hoyo...

La cuestión es que entre ritos celtas y romanos, la costumbre de celebrar a los muertos familiares estaba muy arraigada en Europa y todo era muy pagano y muy poco Santa Madre Iglesia. Así es como para festejar a los antepasados que hubieran muerto en gracia de Dios, santos al fin y al cabo, y para acabar con tanto gesto pagano, la Iglesia de Oriente, primero, y la de Occidente después, buscan un día para estas necesidades rituales que pueda ir desplazando los ritos anteriores. En Occidente será el célebre Alcuino de York quien proponga —y estamos en el siglo VIII, o sea, ayer mismo— la misma fecha para intentar que la festividad de Samhain pase poco a poco al olvido.

Será el trabajo de los monjes cluniacenses, que desde un principio la hacen suya, el que logre que la festividad sustitutoria logre imponerse en el occidente europeo. Aún así, no será declarada como fiesta obligatoria, es decir, de guardar, hasta el año 1475, cuando el Papa Sixto IV tome esa decisión.

Pero, mira por donde, los ritos y las fiestas son lo que son y los irlandeses, que son muy católicos, pero también muy celtas, introducen en EEUU la costumbre de la calabaza gigante, y que si te cuento una historia de muertos, y que qué risa y qué miedo... y el círculo termina cerrándose otra vez en Europa.

Que ustedes lo celebren como quieran, si es que quieren celebrarlo. Yo intentaré leer algo... de miedo, claro.

ANÍBAL NÚÑEZ, PRESENTACIÓN

 Aníbal Núñez es un poeta escondido en las páginas de la generación de los novísimos (Gimferrer, Carnero, Martínez Sarrión, Panero...), entre algunas otras cosas porque fue mal editado mientras vivió y porque murió muy joven.

Hoy es fácil hacerse con su obra ya que ha sido publicada en Hiperión (en el momento de redactar esta entrada el buscador de la web de Hiperión no funciona, por eso el enlace a otra librería) y ahí se encuentran sus poemarios y sus traducciones.

El trabajo que realizó Fernando R. de la Flor, especialista en la obra del poeta, os costará más encontrarlo, pero podéis acudir directamente a lf ediciones y así os ahorraréis muchas vueltas.

Una rareza que podéis ver aquí es el homenaje que le rindieron en Salamanca los poetas del movimiento funanbulismo.

Otra rareza es el programa que literariatv dedicó a Chatwin y a Núñez y que os lo dejo enlazado aquí.

Por último, para los más atrevidos (lo digo por las casi 600 páginas), este trabajo de Rosamna Pardellas, que sitúa perfectamente al poeta y aporta las claves para un buen entendimiento de su obra. Todo un lujo del que quisieran disponer otros poetas de la misma generación.

O el de Vicente Vives Pérez, La voz inexpugnable, hoy descatalogado, pero que podemos leer gracias a Internet, aunque no en su totalidad. O la tesis doctoral de Joaquín Guerrero, La lírica de Aníbal Núñez.

Y para los que no sois amigos de largos estudios ni de pormenorizados análisis, la introducción que Vicente Vives hizo para la antología de Cátedra, es también muy buena; básicamente, un resumen del libro anterior.

Feliz lectura.

EL PLACER DE LEER

El placer de leer puede ser mayor si nos encontramos dentro de algún sitio como éstos:

Biblioteca Umimirai de Kanazawa (Japón)

Biblioteca Real Danesa de Copenague (Dinamarca)

Biblioteca de Stuttgart (Alemania)

Biblioteca Central de Vancouver (Canadá)

Biblioteca de Vennesla (Noruega)

Éstas que aparecen aquí parece que han sido elegidas como las bibliotecas más impresionantes desde el punto de vista estético. Desde luego, podría elegir cualquiera de ellas para que fuera la biblioteca de mi ciudad. En cualquier caso, bibliotecas hermosas hay muchas. En este enlace podéis ver otras cinco tan impresionantes como éstas.

Sea como fuere y estéis donde estéis, disfrutad de la lectura que tengáis entre las manos, aunque no dispongáis de un marco tan hermoso como los que vemos aquí.

AYUDA A MALALA, 2

Amnistía Internacional está impulsando una campaña para llevar un poco de esperanza y solidaridad a Malala. Se trata de que le lleguen miles y miles de mensajes desde todo el planeta para que se sienta un poco menos mal, para que se sepa arropada por personas de todo el mundo, personas que comparten su mismo deseo: que las niñas también tengan derecho a la educación.

Hazle le llegar tu apoyo. Si no se te ocurre nada, puedes copiar alguno de los textos que A.I. te ofrece como modelo.

OJOS QUE NO VEN

J. A. González Sainz expone en esta novela corta un tema duro, muy duro: la ruptura familiar por motivos ideológicos. Pero este es sólo el marco, porque de lo que la novela nos habla es de la barbarie y sus consecuencias, del sentido común y de su falta, del respeto a las personas y de la intolerancia, del derecho a la vida y de su ausencia.

Ojos que no ven nos cuenta la historia de una familia que emigra desde un pequeño pueblo castellano al País Vasco y donde, después de unos años, mujer e hijo mayor terminarán formando parte del mundo abertzale. El padre se volverá al pueblo de donde vino y el hijo pequeño acabará estudiando en una universidad madrileña.

La novela tiene fuerza y la situación que expone es tan dolorosa que enseguida atrapa el interés, pero le faltan páginas. Sí, le faltan páginas para que todo lo que ocurre en ella sea creíble. Le faltan páginas para que podamos ver a los personajes desenvolviéndose con credibilidad más allá de los tópicos. Le faltan páginas en las que se vean las situaciones que han llevado a unos y a otros a estar donde están.

Es cierto que la historia está construida desde la perspectiva del padre y que desde esa perspectiva todo funciona correctamente. Es cierto que sobre determinadas situaciones no cabe la especulación. Sin embargo, esto es una novela, no un artículo de opinión, y quien entra en la historia necesita que se la cuenten bien para hacerla verosímil.

MI APORTACIÓN ELECTORAL

A esta hora, posiblemente, ya se conozcan los resultados electorales de esta jornada en la que, una vez más, no he sido un ciudadano ejemplar. Para compensarlo, os dejo al ínclito Krahe, que explica mejor mis sentimientos hacia la representación parlamentaria que yo mismo.

¿QUIÉN?

¿Quién,

cuando la escasez se adueña de la tribu,

se atreverá a decir esto es mío

sin que le tiemble la voz

o la duda se asome unos segundos

al borde de la conciencia?

¿Quién,

cuando el dolor aprieta en el costado amigo,

no ofrecerá su tiempo y su cuidado

para aliviar el trance

en la trémula voz de quien nos llama?

¿Quién,

cuando el silencio ahoga pasos, certezas y caricias,

no alzará su voz contra el muro

e intentará derribar merlones y sillares?

¿Quién,

sabiendo que puede

y que además es necesario,

dirá que no?

AYUDA A MALALA

Malala ha dedicado su infancia a defender el derecho a estudiar de niñas como ella en Pakistán. Ahora yace en una cama de hospital, víctima de las balas de un francotirador talibán. Ayudémosle a convertir su sueño en realidad.

En algunas zonas de Pakistán ya se ha iniciado un exitoso programa que subsidia a las familias que envían a sus hijas al colegio con regularidad. Pero en la provincia de Malala el gobierno permanece de brazos cruzados. Algunos políticos influyentes se han comprometido a ayudarla, y si actuamos juntos ahora, podemos obligar al Estado a expandir estas ayudas a todo el país.

Alcemos nuestras voces antes de que se extinga el eco mediático. Pidamos al gobierno que garantice fondos para ayudar a que todas las niñas de Pakistán asistan a la escuela. En pocos días, la ONU mandará a un enviado especial de educación para reunirse con el presidente Zardari -- y él nos ha dicho que presentar el apoyo de un millón de firmas mejorará su capacidad de negociar. Firma esta campaña y reenvía el correo para ayudar a que el sueño de Malala se convierta en realidad:

http://www.avaaz.org/es/malalahopenew/?blHqPbb&v=18775

Es una iniciativa de Avaaz.org

REVISTA MERCURIO

Ésta que tenéis aquí es la revista Mercurio, revista mensual de literatura que se distribuye gratuitamente a través de algunas librerías. Si en la ciudad donde vivís no encontráis ninguna donde os podáis hacer ella, no os preocupéis demasiado porque también está alojada en Internet desde 2007 —año, por cierto, en que nació este blog—.

Del número de este mes, dedicado, como podéis ver, a la literatura que imagina nuevos territorios, me gustan especialmente los artículos de Luis Alberto de Cuenca —Universos soñados— y Luis Mateo Díaz —William Faulkner: una brecha en la naturaleza—.

Desde AQUÍ podéis acceder al número de este mes... y a cualquier otro.

LOPE DE VEGA

A mí el Lope de Vega que más me gusta es el de los poemas de aire popular, esos versos sueltos, ligeros y profundamente rítmicos que sólo el Fénix de los ingenios era capaz de crear. Además, como señalaba Francisco Rico en su magnífica antología de la poesía española, Lope convertía en literatura cuanto vivía, lo que le da un plus de interés a todo cuanto escribe.

De entre los miles de poemas que escribió recojo aquí ese romance que alude al tema del mundo al revés, tan extendido en las literaturas europeas del XVII y que aparece en La Dorotea. El grupo Mocedades hizo una interpretación exitosa del poema allá por los años 70. La podéis oír aquí.

A mis soledades voy,
de mis soledades vengo,
porque para andar conmigo
me bastan mis pensamientos.

¡No sé qué tiene el aldea
donde vivo y donde muero,
que con venir de mí mismo
no puedo venir más lejos!

Ni estoy bien ni mal conmigo;
mas dice mi entendimiento
que un hombre que todo es alma
está cautivo en su cuerpo.

Entiendo lo que me basta,
y solamente no entiendo
cómo se sufre a sí mismo
un ignorante soberbio.

De cuantas cosas me cansan,
fácimente me defiendo;
pero no puedo guardarme
de los peligros de un necio.

El dirá que yo lo soy,
pero con falso argumento,
que humildad y necedad
no caben en un sujeto.

La diferencia conozco,
porque en él y en mí contemplo,
su locura en su arrogancia,
mi humildad en su desprecio.

O sabe naturaleza
más que supo en otro tiempo,
o tantos que nacen sabios
es porque lo dicen ellos.

“Sólo sé que no sé nada”,
dijo un filósofo, haciendo
la cuenta con su humildad,
adonde lo más es menos.

No me precio de entendido,
de desdichado me precio,
que los que no son dichosos,
¿cómo pueden ser discretos?

No puede durar el mundo,
porque dicen, y lo creo,
que suena a vidrio quebrado
y que ha de romperse presto.

Señales son del juicio
ver que todos le perdemos,
unos por carta de más
otros por cartas de menos.

Dijeron que antiguamente
se fue la verdad al cielo;
tal la pusieron los hombres
que desde entonces no ha vuelto.

En dos edades vivimos
los propios y los ajenos:
la de plata los extraños
y la de cobre los nuestros.

¿A quién no dará cuidado,
si es español verdadero,
ver los hombres a lo antiguo
y el valor a lo moderno?

Dijo Dios que comería
su pan el hombre primero
con el sudor de su cara
por quebrar su mandamiento,

y algunos, inobedientes
a la vergüenza y al miedo,
con las prendas de su honor
han trocado los efectos.

Virtud y filosofía
peregrina como ciegos;
el uno se lleva al otro,
llorando van y pidiendo.

Dos polos tiene la tierra,
universal movimiento,
la mejor vida el favor,
la mejor sangre el dinero.

Oigo tañer las campanas,
y no me espanto, aunque puedo,
que en lugar de tantas cruces
haya tantos hombres muertos.

Mirando estoy los sepulcros
cuyos mármoles eternos
están diciendo sin lengua
que no lo fueron sus dueños.

¡Oh bien haya quien los hizo!
Porque solamente en ellos
de los poderosos grandes
se vengaron los pequeños.

Fea pintan a la envidia;
yo confieso que la tengo
de unos hombres que no saben
quién vive pared en medio.

Sin libros y sin papeles,
sin tratos, cuentas ni cuentos,
cuando quieren escribir
piden prestado el tintero.

Sin ser pobres ni ser ricos,
tienen chimenea y huerto;
no los despiertan cuidados,
ni pretensiones, ni pleitos.

Ni murmuraron del grande,
ni ofendieron al pequeño;
nunca, como yo, afirmaron
parabién, ni pascuas dieron.

Con esta envidia que digo
y lo que paso en silencio,
a mis soledades voy,
de mis soledades vengo.

DÍA INTERNACIONAL CONTRA LA PENA DE MUERTE

Aunque parezca increíble, todavía siguen siendo necesarias proclamas de este tipo.

También puedes darte una vuelta por A.I.

ORIGEN MITOLÓGICO DE LA FIESTA DEL PILAR

Las cosas no son siempre como parecen y La Pilarica no iba a ser menos. De hecho, para empezar, la fiesta no correspondía en su origen al 12 de octubre, sino al 2 de enero.

La leyenda de la aparición  de la Virgen al apóstol Santiago no empieza a tomar cuerpo hasta bien entrado el siglo IX. Más tarde, un cierto resurgir de paganismo celta y la consolidación del reino de Aragón, provocan el que Zaragoza se reivindique como lugar de peregrinación. Las vírgenes negras son imágenes de la Diosa-Tierra, de la Diosa-Tierra, es decir de la fecundidad. Y todo esto no parece nada más que trasunto lejano de las antiguas Tesmoforias, fiestas griegas en honor de Deméter y su hija Perséfone, que se celebraban, precisamente, durante esos días de octubre.

Para saber más:

• Eleusis: imagen arquetípica de la madre y de la hija. Kerenyi. Siruela, 2004.
• Religión griega arcaica y clásica. Burkert. Abada, 2007.
• El origen de las fiestas. La cristianización del calendario Domené Sánchez. Laberinto, 2010.

GEORG TRAKL, 2

Vidas contadas - George Trakl - 30/05/12


Trakl es el poeta escéptico, trágico, nihilista y genial que el círculo austriaco de comienzos del siglo XX nos ha dejado para siempre. De él dijo Wittgenstein: No lo entiendo, pero sé que es genial.


Georg Trakl asimila la poesía de Hölderlin y de Rimbaud, hace suya buena parte de la filosofía de Nietzsche, y se adentra en el expresionismo. Fruto de todo ello, más su peculiar manera de estar en la vida y la experiencia de la Primera Guerra Mundial, será esa poesía tan desgarrada y singular.

CERCANÍA DE LA MUERTE

Oh la tarde que va a las lúgubres aldeas de la infancia.

El estanque bajo los sauces

se llena con los apestados suspiros de la melancolía.

Oh el bosque que baja en silencio los ojos castaños,

cuando de las manos óseas del solitario

declina la púrpura de sus días de arrobo.

Oh la cercanía de la muerte. Oremos.

Esta noche se deslazan sobre tibios cojines

amarillentos de incienso los lánguidos miembros de los amantes.

Traducción de J. L. Reina Palazón

HA MUERTO EL MAESTRO HOBSBAWM

Para aquellos que disfrutamos leyendo libros de Historia hablar de Eric Hobsbawm es hablar de uno de los mejores historiadores del siglo XX. Se acabó su vida, pero nos deja una colección de libros magistrales, muchos de ellos traducidos al castellano.

La persona ha muerto, nos quedan sus obras.

EL CIELO DE OCTUBRE, 2012

(Vídeo realizado por HubbleSite y subtitulado por Fernando Beltrán)

Acontecimientos del mes:

• Cambio de hora: durante el último fin de semana de este mes se atrasa una hora. Nuestros relojes marcarán, a partir del día 28, una hora más que el T. U.
• Planetas: Mercurio podrá observarse, siempre con dificultad, durante la última semana del mes, justo después de la puesta de sol en el horizonte OSO. Venus puede verse desde las 5:30 (hora local) hasta la salida del sol en el E. Marte es visible en el SO, desde que anochece; se pone aproximadamente una hora después. Júpiter aparece poco antes de las 22:00 (hora local) en el horizonte ENE, y se mantiene visible hasta que amanece. Saturno se encuentra muy cerca del Sol y es prácticamente imposible verlo.
• Luna: luna nueva, el día 15; luna llena, el día 29.
• Lluvía de estrellas: las Oriónidas serán visibles a lo largo de todo el mes. alcanzarán su apogeo el día 21, de madrugada.
• Pasos de la Estación Espacial Internacional: debéis consultar aquí el lugar y la fecha.

Feliz observación.

OYE CÓMO VA

Para que el regreso al trabajo se te haga más llevadero, oye cómo va este ritmo y acopla el tuyo al de Tito Puente. No estaría mal entrar dando unos pasitos de baile por los pasillos y coger por la cintura a alguna clienta.

Ánimo, Diego, y mucho, mucho ritmo. Que la vuelta al quehacer laboral sea lo más alegre posible.

Un beso largo y salsero.

GEORGE STEINER

Creo que no caigo en la hipérbole si digo que Steiner es un de los autores imprescindibles para quien desee sumergirse en la literatura y reflexionar sobre ella. Y no sólo la literatura, sino la cultura en general.

Pero no quiero hoy hablar aquí de su obra ni de su vida. Quiero colocar aquí unas palabras suyas, hoy ya famosas, pero que tienden a ser olvidadas con facilidad. Se encuentran en el prefacio de su magnífico Lenguaje y silencio:

Sabemos que un hombre puede leer a Goethe o a Rilke por la noche, que puede tocar a Bach o a Schubert, e ir por la mañana a su trabajo en Auschwitz. Decir que los lee sin entenderlos o que tiene mal oído, es una cretinez. ¿De qué modo repercute este conocimiento en la literatura y la sociedad, en la perspectiva casi axiomática desde la época de Platón a la que Matthew Arnold, de que la cultura es una fuerza humanizadora, de que las energías del espíritu son transferibles a las de la conducta? Además, no se trata sólo de que los vehículos convencionales de la civilización —las universidades, las artes, el mundo del libro—fueran incapaces de presentar una resistencia apropiada a la brutalidad política; a veces se levantaron para acogerla y para tributarle sus ceremonias y su apología. ¿Por qué?

Buena parte de los artículos que componen el libro buscan una respuesta a la última pregunta. De hecho, buena parte de su obra es un intento de dar con la respuesta. Quizá también debería ser una tarea de cuantas personas trabajan en educación, cultura y medios de comunicación.

SOBRE EL HOMBRO HERIDO DEL MUNDO

A veces queremos arropar tanto nuestros libros que acabamos hundiéndolos en un piélago de palabras que poco o nada le favorecen. Es lo que le ocurre a este hermoso poemario escrito por Julia Enciso, que tiene un exceso de acompañamiento: prólogo, introducción, epílogo, solapas, contraportada. Esto, claro, es un gusto muy discutible. A mí me parece que es ahogar la expresión del autor; sin embargo, a otros les puede parecer muy deseable y supongo que todo autor novel quiere salir muy bien protegido al mercado de los libros.

Dejando a un lado los oropeles, el libro tiene fuerza y se deja leer con gusto. Se trata de poesía contemporánea de decir pausado y contenido, de fuerte carácter elegíaco y, por lo tanto, de ambiente nostálgico —se canta lo que se pierde, decía Machado—. La mayor parte de los poemas están escritos en verso libre, aunque no todos, y son de una longitud considerable, lo que puede parecer un asunto sin importancia, pero no es así, ya que a la forma de decir de la autora le conviene ese ritmo de río que se va deslizando perezoso, mientras nos va presentando imágenes que pasan mansamente ante nuestros ojos.

En este sentido hay que destacar aquellos poemas que reflexionan sobre el pasado, sobre la pérdida y sobre la propia intimidad. Es en este terreno donde la poeta alcanza, en mi opinión, los mejores resultados, donde la sentimos más próxima y sincera, quizá porque la mayoría somos capaces de hablar mejor de aquello que es más nuestro.

Os dejo una muestra:

REGÁLAME TIEMPO

                                     A Miguel

Sí. Regálame tiempo

trenzado en el espacio

de nuestros sueños;

búscame en el quehacer

de lo concreto,

en el sabor agridulce de lo cotidiano.

No te ausentes cuando la vida va

dando pasos atrás.

Entreabre las brumas del ocaso;

deshaz la soledad

de un cansancio hecho de trabajos.

¡estéril y vana melancolía

regada en el hastío!

No dejes que un muro

de mármol apague las estrellas

ni que el abismo sepulte

las palabras.

Deja que el viento lleve los despojos

del llanto.

No seas hojas de otoño

como el ayer que se fue sin rumbo,

sin rumbo, a la deriva

en este mundo solitario.

A veces es difícil.

A veces es tarde para el regreso,

para volver a  los días azules.

pero volveremos a las voces

de la infancia,

a tensar el arco iris de los puentes,

a hilvanar, uno a uno,

los colores de los atardeceres

y los amaneceres.

Y la noria irá y volverá.

Y girará como enorme globo descalzo

cruzando solo un cielo de cartón.

¡A veces es difícil,

muchas veces es difícil vivir!

El libro podéis encontrarlo aquí.

YO TAMBIÉN RODEO EL CONGRESO

Menos policía, más educación... y más democracia y más participación ciudadana y menos mentiras.

Si rodear pacífica y simbólicamente un parlamento es delito, ¿qué es gobernar contra la ciudadanía?

SOBRE LA EFÍMERA EXISTENCIA

Llevo ya unos días sin poetizar este espacio y echo de menos unos pocos versos. Tiro, por tanto, de lo que en este momento ando leyendo y os dejo aquí un poema de Aníbal Núñez, poeta salmantino muerto excesivamente pronto —43 años— y del que, poco a poco, empieza a reconocerse y airearse su obra.

SOBRE LA EFÍMERA EXISTENCIA

                   (epílogo)

Sobre la efímera existencia
de la amapola roja ha sido dicho
todo, de las hormigas
doctas palabras se han escrito
describiendo su vida laboriosa
su acarreo previsor de provisiones
para el amargo invierno
                                       mil tratados

de geología y botánica registran
los nombres de las piedras y las inflorescencias
(la más pequeña hierba está clasificada)
nada, pues, tengo que decir
de todo lo que veo, aunque me es fácil
levantar la cabeza, erguirme, distinguir
al fondo del paisaje -abandonando
mi siesta pastoril- el desolado y alto
muro de la prisión
y no escribir en él y sobre él
una palabra sola: libertad.

Este es el poema que cierra el poemario Fábulas domésticas. Está incluido la antología de Cátedra, 2009, y en la Obra Poética de la editorial Hiperión.

150 LEMAS CON MUCHA IMAGINACIÓN

Gracias a un amigo he tenido conocimiento del blog Neorrabioso. Me ha parecido muy fresco, original, divertido e imaginativo. Por calificarlo de alguna manera, podría calificarlo como un activista de la palabra, palabra que no sólo escribe en este mundo virtual, tan real él, como es la red, sino que también lo hace en las paredes de las calles. Como muestra os dejo este cartel que se ha montado y que está enlazado (sólo tenéis que hacer clic sobre la imagen) con los 150 —¡ahí es nada!— lemas que él mismo se ha currado.

Gracias, Diego.

Una corrección: hoy he recibido un correo del administrador del blog dándome las gracias por hablar de su blog y haciéndome saber que los lemas no son suyos, sino que los ha ido recopilando de las diferentes acciones del 15M. A cada cual lo suyo.

Gracias, Neorrabioso, por la corrección.

ESTOY CANSADO

Estoy cansado. Cansado de la crisis, cansado de cómo la gestionan los políticos, cansado de los medios de comunicación. No es motivador estar cansado, pero es así como me siento.

Estoy cansado de leer datos, cifras y macrocifras, análisis económicos, políticos e ideológicos sobre la crisis —y dentro de poco paleontológicos— que en su mayoría sólo sirven para justificar el ataque de unos a la posición de otros o para pretender explicar por qué hay tantas personas pasándolo francamente muy mal, sin aportar un ápice a la mejora de las relaciones entre unos y otros, ni mucho menos ayudar a quienes verdaderamente necesitan ayuda.

Estoy cansado de que la clase política no entienda que su labor es una labor pública y que, por lo tanto,  deben ocuparse de administrar lo mejor que sepan y puedan para toda la sociedad. Y en momentos de dificultad deberían entender que la única manera de hacerlo bien es buscando soluciones en común, acordar puntos de encuentro, en definitiva: remar en la misma dirección.

La crisis, claro, no afecta sólo al sur de Europa. Quiero decir que no son sólo los administradores de aquí o de allí quienes deberían trabajar en común, sino todos juntos. Y vigilar qué mensajes están mandando a la población para evitar lo que ya se puede apreciar, si no como fractura social entre el Norte y el Sur, sí como  peligrosa extensión de tópicos dañinos.

Estoy también cansado del comportamiento, en ocasiones, irresponsable de los medios de comunicación, especialmente cuando juegan a sustentar posiciones ideológicas, a defender opiniones políticas propias o a atacar las del vecino de enfrente. Peligroso me parece, y mucho, cuando los medios se dedican a extender o jalear los tópicos malintencionados a los que antes aludía.

Estoy cansado, muy cansado, de que no entendamos que es en los momentos difíciles cuando más necesaria resulta la colaboración de todas aquellas personas e instituciones que tienen alguna responsabilidad en el gobierno y gestión de la sociedad.

Por lo que más quieran, hagan algo, busquen soluciones, tengan el valor de mirar más allá de su ombligo, salgan de su fortín ideológico y pónganse a trabajar con amplitud de miras y generosidad, porque si no lo hacen así, Europa se va al carajo, es decir, cientos de miles de personas de carne y hueso se morirán de asco, después de haberse muerto, literalmente, de hambre.

JOSE HIERRO

Documentos RNE - José Hierro: palabras de piedra y viento - 15/09/12

Este es el programa que Documentos RNE emitió la pasada semana para recordar el décimo aniversario de la muerte del poeta. Es, siempre en mi opinión, un buen programa sobre su vida y su poesía.

Y este es un pedazo de poema. Leedlo como si fuera una nota de prensa. Impresionante.

RÉQUIEM

     Manuel del Río, natural
de España, ha fallecido el sábado
11 de mayo, a consecuencia
de un accidente. Su cadáver
está tendido en D’Agostino
Funeral Home. Haskell. New Jersey.
Se dirá una misa cantada
a las 9.30 en St. Francis.

     Es una historia que comienza
con sol y piedra, y que termina
sobre una mesa, en D’Agostino,
con flores y cirios eléctricos.
Es una historia que comienza
en una orilla del Atlántico.
Continúa en un camarote
de tercera, sobre las olas
—sobre las nubes— de las tierras
sumergidas ante Platón.
Halla en América su término
con una grúa y una clínica,
con una esquela y una misa
cantada, en la iglesia St. Francis.

     Al fin y al cabo, cualquier sitio
da lo mismo para morir:
el que se aroma de romero
el tallado en piedra o en nieve,
el empapado de petróleo.
Da lo mismo que un cuerpo se haga
piedra, petróleo, nieve, aroma.
Lo doloroso no es morir
acá o allá...

                   Requiem aeternam,
Manuel del Río. Sobre el mármol
en D’Agostino, pastan toros
de España, Manuel, y las flores
(funeral de segunda,
caja que huele a abetos del invierno),
cuarenta dólares. Y han puesto
unas flores artificiales
entre las otras que arrancaron
al jardín... Liberame Domine
de morte aeterna... Cuando mueran
James o Jacob verán las flores
que pagaron Giulio o Manuel...

     Ahora descienden a tus cumbres
garras de águila. Dies irae.
Lo doloroso no es morir
Dies illa acá o allá,
sino sin gloria...

                          Tus abuelos
fecundaron la tierra toda,
la empapaban de la aventura.
Cuando caía un español
se mutilaba el universo.
Los velaban no en D’Agostino
Funeral Home, sino entre hogueras,
entre caballos y armas. Héroes
para siempre. Estatuas de rostro
borrado. Vestidos aún
sus colores de papagayo,
de poder y de fantasía.

     Él no ha caído así. No ha muerto
por ninguna locura hermosa.
(Hace mucho que el español
muere de anónimo y cordura,
o en locuras desgarradoras
entre hermanos: cuando acuchilla
pellejos de vino derrama
sangre fraterna). Vino un día
porque su tierra es pobre. El mundo
Liberame domine es patria.
Y ha muerto. No fundó ciudades.
No dio su nombre a un mar. No hizo
más que morir por diecisiete
dólares (él los pensaría
en pesetas) Requiem aeternam.
Y en D’Agostino lo visitan
los polacos, los irlandeses,
los españoles, los que mueren
en el week-end.

                          Requiem aeternam.
Definitivamente todo
ha terminado. Su cadáver
está tendido en D’Agostino
Funeral Home. Haskell. New Jersey.
Se dirá una misa cantada
por su alma.

                  Me he limitado
a reflejar aquí una esquela
de un periódico de New York.
Objetivamente. Sin vuelo
en el verso. Objetivamente.
Un español como millones
de españoles. No he dicho a nadie
que estuve a punto de llorar.

Pertenece al poemario Cuanto sé de mí, 1957.

CAMBIO DE DÍAS EN LAS TERTULIAS

Debido a mi horario de trabajo, las tertulias poéticas que realizamos en la biblioteca municipal han tenido que ser trasladadas a otros días. Así, las tertulias que tenemos pendientes este año quedan de la siguiente manera:

• T. S. Eliot, viernes, 19 de octubre.
• Aníbal Núñez, viernes, 23 de noviembre.
• Caballero Bonald, viernes, 14 de diciembre.

Desde aquí quiero darle las gracias a Iñaki por su comprensión y su trabajo.