EL ESCRITOR (The Ghost Writer)

No me ha gustado la película a pesar del director, que sí me gusta; del protagonista, que me parece un actor interesante; y de las críticas, que no comparto.

Dicho esto, reconozco que la película se deja ver bien, el tema es interesante, la ambientación me parece buena y el trabajo de McGregor es contenido y eficaz.

¿Qué es, entonces, lo que no me ha gustado de la película? La megalomanía de Polanski y que sea necesario aceptar la teoría de la conspiración para poder creertela.

Da la impresión de que Polanski realiza esta película para saldar cuentas con el anterior gobierno inglés. Los problemas con la justicia americana y la posible extradición no se ventilan en una película -el paralelismo entre Tony Blair y Pierce Brosnan es demasiado burdo-. O quizá sí, allá cada cual.

Sin embargo, lo que más cruje es que la historia depende absolutamente de la omnipresencia del Gran Mal, en este caso la CIA, que vigila y castiga todos nuestros actos por nimios que sean. No tengo la menor duda sobre las malas actuaciones de esta egencia americana y su intromisión en la gestión política de todo cuanto gobierno puede, pero de ahí a pensar que, porque nuestro querido escritor (McGregor) haya descifrado el terrible secreto que se esconde en las memorias del primer ministro inglés (Brosnan), y que no es otro que la simpleza de que la mujer de este último fue captada en su juventud por los servicios de la misma, pueda la CIA cargárselo, cuando la historia está resuelta, hay una enorme hipérbole de personalidad.

Todo esto, y alguna que otra incoherencia en el desarrollo de la historia, hace que la película sea pretenciosa y poco creíble.

SYLVIA PLATH

PAPI

Tú ya no, tú ya no

me sirves, zapato negro

en el que viví treinta años

como un pie, mísera y blancuzca,

casi sin atreverme ni a chistar ni a mistar.

Papi, tenía que matarte pero

moriste antes de que me diera tiempo.

Saco lleno de Dios, pesado como el mármol,

estatua siniestra, espectral, con un dedo del pie gris,

tan grande como una foca de Frisco,

y una cabeza en el insólito Atlántico

donde el verde vaina se derrama sobre el azul,

en medio de las aguas de la hermosa Nauset.

Yo solía rezar para recuperarte.

Ach, du.

En tu lengua alemana, en tu ciudad polaca

aplastada por el rodillo

de guerras y más guerras.

Aunque el nombre de esa ciudad es de lo más corriente.

Un amigo mío, polaco,

afirma que hay una o dos docenas.

Por eso yo jamás podía decir dónde habías

plantado el pie, donde estaban tus raíces.

Ni siquiera podía hablar contigo.

La lengua se me pegaba a la boca.

Se me pegaba a un cepo de alambre de púas.

Ich, ich, ich, ich.

Apenas podía hablar.

Te veía en cualquier alemán.

Y ese lenguaje tuyo, tan obsceno.

Una locomotora, una locomotora

silbando, llevándome lejos, como a una judía.

Una judía camino de Dachau, Auschwitz, Belsen.

Empecé a hablar como una judía.

Incluso creo que podría ser judía.

Las nieves del Tirol, la cerveza rubia de Viena

no son tan puras ni tan auténticas.

Yo, con mi ascendencia gitana, con mi mal hado

y mi baraja del Tarot, y mi baraja del Tarot,

bien podría ser algo judía.

Siempre te tuve miedo: a ti, a ti

con tu Luftwaffe, con tu pomposa germanía,

con tu pulcro bigote y esa

mirada aria, azul centelleante.

Hombre-pánzer, hombre-pánzer, ah tú...

No eras Dios sino una esvástica

tan negra que ningún cielo podía despejarla.

Toda mujer adora a un fascista,

la bota en la cara, el bruto

bruto corazón de un bruto como tú.

Mira, papi, aquí estás, delante del encerado,

en esta foto tuya que conservo,

con un hoyuelo en el mentón en lugar de en el pie,

mas sin dejar por eso de ser un demonio,

el hombre de negro que partió

de un bocado mi lindo y rojo corazón.

Yo tenía diez años cuando te enterraron.

A los veinte intenté suicidarme

para volver, volver a ti.

Creían que hasta los huesos lo harían.

Pero me sacaron del saco

y me amañaron con cola.

Y entonces supe lo que tenía que hacer.

Creé una copia tuya,

un hombre de negro, tipo Meinkampf,

amante del tormento y la tortura.

Y dije sí, sí quiero.

Pero, papi, se acabó. He desconectado

el teléfono negro de raíz, las voces

ya no pueden reptar por él.

Si ya había matado a un hombre, ahora son dos:

el vampiro que afirmaba ser tú

y que me chupó la sangre durante un año,

siete años, en realidad, para que lo sepas.

Así que ya puedes volver a tumbarte, papi.

Hay una estaca clavada en tu grueso y negro

corazón, pues la gente de la aldea jamás te quiso.

Por eso bailan ahora, y patean sobre ti.

Porque siempre supieron que eras tú, papi,

papi, cabrón, al fin te rematé.

En el vídeo podéis oír a la propia Plath recitando su poema:

LA AVENTURA DE PENSAR

No descubro nada a los lectores de Fernando Savater si digo que es un excelente filósofo y mejor, si cabe, divulgador del pensamiento filosófico. Y es esta última una tarea tan importante o más que la primera. Lo mismo que la ciencia necesita de buenos y claros divulgadores científicos, la filosofía pide a gritos ser desmenuzada y aclarada.

En esta tarea lleva muchos años sumergido el profesor Savater y ha demostrado hacerlo con toda eficacia -ahí están los libros dirigidos a su hijo o Las preguntas de la vida, por citar sólo alguno-. Quizás el último título que ha dedicado a aproximar la filosofía al gran público sea este que aparece aquí. Y digo quizás, porque la capacidad que tiene de escribir supera con creces mi capacidad lectora.

La aventura de pensar recoge los perfiles de veintiséis pensadores occidentales, desde Platón hasta Foucault, de forma sucinta y eficaz. Siendo como es un libro de aproximación a lo más destacado del pensamiento de los filósofos que presenta, no puede el autor entrar en detalles ni en análisis técnicos. Es un texto escrito para abrir las ganas de conocer más sobre cada uno de ellos y, sin duda, lo consigue.

Siendo todos los capítulos muy buenos, quiero resaltar el dedicado a Martin Heidegger. Me parece fascinante cómo en diez páginas -sólo diez páginas- consigue explicar lo esencial de este alemán enrevesado y oscuro donde los haya, habiéndolo situado, además, dentro de los parámetros biográficos e históricos precisos para entenderlo.

Un libro totalmente recomendable para aquella persona que desee iniciarse en el pensamiento filosófico de un buen puñado de maestros del pensamiento.

SYLVIA PLATH

Acabo de subir la colección de poemas que utilizaremos en la tertulia del próximo 26 de abril.

Todos ellos han sido tomados de la espléndida traducción que realizó Xoán Abeleira para la edición de la Poesía Completa, publicada en Bartlebey en 2008. Edición que recomiendo porque, además de ser la única que hay en castellano de su poesía completa, está muy bien cuidada en todos los sentidos.

Si queréis leer el comentario que realicé hace tiempo sobre su poema Los Reyes Magos, sólo tenéis que pinchar sobre el título del mismo.

Feliz lectura.

EL CIELO DE ABRIL, 2010

Un mes más aparece en este blog el cielo nocturno gracias a la labor de HubblesSite. Disfrutadlo.

Recordad que para poder ver las galaxias a las que se alude en el video es necesario un telescopio de aficionado.

Otros eventos reseñables (algunos de ellos ya aparecen señalados en el vídeo):

• Planetas: Mercurio puede observarse después de la puesta del Sol. Venus va ganando altura y se puede ver con comodidad durante todo el mes. Marte podemos verlo casi durante toda la noche, excepto las últimas horas antes del amanecer. Júptier podemos verlo unos pocos minutos antes de la salida del Sol. Saturno podemos verlo durante la mayor parte de la noche a la noche, poniéndose un poco antes de la salida del Sol.
• Lluvia de meteoros: las Líridas el día 22 de abril alcanzan su momento de máximo apogeo.
• Luna: llena, el 28; nueva, el 14.

Para los que accedéis a este blog desde el hemisferio Sur, os dejo esta conexión con lo más destacado del cielo nocturno en abril.

MIGUEL HERNÁNDEZ, 6

Con tres heridas from Jesus Rodriguez on Vimeo.

Dentro de esta celebración particular que me traigo entre manos del centenario de Miguel Hernández, os dejo aquí un vídeo que mi primo me mandó y que yo aproveché para insertarle el breve y bellísimo poema del poeta alicantino, Con tres heridas.

Espero que os guste y que sirva para incitar a la lectura de los poemas de M. Hernández, que ese es el sentido que pretendo dar a estas entradas sobre su centenario.

NESTLÉ (NO TODO ES CHOCOLATE)

Como bien sabéis algunos de los que pasáis por aquí, no todo es poesía en este blog. De vez en cuando se cuela alguna campaña de Greenpeace o de Amnistía Internacional. Éste es uno de esos casos:



Y este es el texto que acompaña al vídeo:

Kit Kat. El chocolate crujiente que destruye los bosques. Nestlé fabrica Kit Kat y para ello utiliza aceite de palma. Entre sus empresas proveedoras está la mayor responsable de la destrucción de los últimos bosques de Indonesia, que también afecta muy negativamente al modo de vida y al sustento de la población local y está ocasionando la extinción del orangután.

Todos merecemos tomarnos un respiro, siempre y cuando esto no suponga darle un mordisco a las últimas selvas tropicales de Indonesia. Pedimos a Nestlé que dé un descanso a las selvas tropicales y a los orangutanes, y deje de comprar aceite de palma procedente de la destrucción de los bosques.

DÍA MUNDIAL DE LA POESÍA

Aprovechando que cada 21 de marzo, con la entrada de la primavera, se celebra el día mundial de la poesía, desde que así lo propuso la UNESCO en 2001, he colocado el vídeo de Paco Ibáñez interpretando el famoso poema de Gabriel Celaya.

Voy a permitirme un exceso sobre el verso de Celaya y corregirle diciendo que la poesía puede ser un objeto cargado de belleza y de sentido. Y para celebrar la poesía y su belleza os propongo a los que paséis por aquí que escribáis cuál es el verso, o los versos -no es necesario que sea un poema completo-, que más os ha gustado, conmovido, ilusionado o asombrado.

No os cortéis y dejad vuestro rastro por aquí.

EL CIELO NOCTURNO

Para celebrar la llegada de la primavera, y con ella la posibilidad de realizar más salidas nocturnas para ver la siempre renovada magia del cielo nocturno, aquí os dejo un vídeo de iniciación que está francamente bien. Tiene, además, la virtud de que es válido para ambos hemisferios. Aprovecho esta mención para mandar un saludo muy cariñoso a todos los latinoamericanos del sur que soléis pasar por este blog y a quienes no suelo tener en cuenta en mis pequeñas entradas sobre astronomía. Intentaré corregir este defecto.

El vídeo explica en pocos minutos los conceptos más básicos para saber mirar los objetos más destacados y el porqué de lo que vemos. Espero que os guste y que os sirva para animaros a salir y mirar hacia arriba, cuando el Sol se haya puesto y la oscuridad se haya hecho dueña del paisaje.

LOUIS ARMSTRONG Y LA PRIMAVERA

PRIMAVERA

Todo es nuevo:

la luz, el sol, el día,

acaso, asimismo, la esperanza.

Algo que no sabemos definir

nos impulsa suavemente a la ilusión.

El viento suena distinto entre las ramas.

Alguna flor que ayer aún no estaba

conduce el corazón hacia delante

y el canto del cuco entre las hayas

nos abre nuevas rutas.

La flor que apunta en el cerezo

nos habla de los jugos que habremos de disfrutar

a la sombra de un próximo verano.

Un tibio sol que aún no calienta

descubre nuevos planes

y nos dejamos llevar por la sonrisa.

Todo es nuevo.

Parece que el mundo está bien hecho.

Sólo quiero que el sol

cierre mis párpados

y que la brisa

desperece mis sentidos.

MIGUEL HERNÁNDEZ, 5

Aquí tenemos la interpretación gráfica que hizo Azorín de la décima estrofa del poema CARTA, perteneciente al poemario El hombre acecha.

Cuando te voy a escribir,
te van a escribir mis huesos:
te escribo con la imborrable
tinta de mi sentimiento.


Y una puesta en escena del mismo poema por parte de Maracaibo teatro:

NIETZSCHE

NIETZSCHE, EL ETERNO RETORNO


¿A qué tenía miedo Nietzsche?

¿Al tiempo que pasa,

al hecho irrepetible?

¿A qué tenía miedo el surperhombre

que reclamaba una eterna repetición

para demostrar que no se arrepentía de nada?

¿Qué temor provocaba tanta pasión por el alarde,

tal necesidad de decirse y manifestarse?

¿Qué recelo lo consumía

mientras hablaba de la fuerza de la vida

sin atreverse, acaso, a vivirla?


Un día Nietzsche bajó de la montaña,

pero no disfrutó del camino ni de la montaña

porque tenía miedo a la muerte.

JON JUARISTI

Ya está colocada la colección de poemas que utilizaremos en la tertulia del lunes, día 29. Como ya sabéis, este mes tenemos la poesía de Jon Juaristi. Aquí os dejo un poema suyo, tomado del último poemario que ha publicado Viento sobre las lóbregas colinas:





LUIS ALBERTO DE CUENCA





Lejos ya aquel encuentro en los setenta


("Muchacho, esto se acaba", verificas),


Antes de que la Parca abra las plicas


Y nuestros nombres cante tan contenta,


Quiero dejar constancia


De que siempre plagié tu inteligencia,


Pero no tuve dotes ni paciencia


Para hurtarte una sombra de elegancia.


Hoy, que de los mastines


Del Tiempo nos abruman los aullidos,


Deja que les hagamos frente unidos,


Espejo de tintines,


Y ya que no Milú -que más quisiera-,


Seré un capitán Haddock a tu vera.

Feliz lectura.

LA CIUDAD FELIZ

Elvira Navarro ha escrito dos hermosas historias en una sola novela: la del niño chino Chi-Huei y la de la niña española Sara. La historia de Chi-Huei conforma la primera parte; la de Sara, la segunda. Podrían, incluso, leerse como historias independientes, si no fuera, en primer lugar, porque la escritora las une sabiamente a través de los epígrafes de Georges Perec que las encabezan; después, porque hay una conexión narrativa interna; por último, porque ambas nos hablan del mismo tema: la perplejidad ante la vida, el sentimiento de pérdida y desubicación.

Son dos historias totalmente distintas y, sin embargo, tan iguales. Chi-Huei es un niño al que sus padres traen a casa después de haberlo dejado con una tía abuela en China. Sara es una niña, hija única, que siempre ha vivido con sus padres y a la que cuidan y quieren. Aparentemente no tienen ninguna relación, salvo que coinciden en la misma calle de la misma ciudad. A pesar de lo que podría parecer, ambos padecen la misma sensación de estar perdidos en un tiempo y un espacio que no les corresponde. Ambos se sienten mal, porque no encuentran las respuestas que buscan.

Otra mirada más a la enorme complejidad de la comunicación humana desde un punto de vista diferente.

Feliz lectura.

IGUALDAD ENTRE MUJERES Y HOMBRES

Hoy, 8 de marzo, se celebra el Día Internacional de la Mujer Trabajadora.

Parece increíble que todavía haya necesidad de estas conmemoraciones. Parece increíble que aún hoy tengamos que hacer llamamientos para que mujeres y hombres seamos capaces de reconocernos como seres humanos libres e iguales en derechos. Parece increíble que tantos siglos de historia no nos hayan enseñado a disfrutar de nuestras diferencias desde la equivalencia de nuestros derechos.

Parece increíble que lo que se reclamaba en el Orlando furioso (¡1532!), tenga que seguir siendo reclamado hoy:

Si un mismo ardor, si un semejante anhelo

al uno y otro sexo incita y mueve

hacia aquel dulce fin que el necio vulgo

considera gran yerro, ¿por qué causa

tiene castigo la mujer que ha amado

a uno o a varios, cuando el hombre yace

con cuantas se le antoja a su apetito

y merece alabanza y no castigo?

Todo esto parece increíble, pero sigue siendo desgraciadamente cierto.

¡Qué cansina, molesta e injusta es, a veces, la historia del ser humano!

SOLIDARIDAD CON CHILE Y HAITÍ

Dice un proverbio tibetano: La palabra debe ser vestida como una diosa y elevarse como un pájaro. Ya sé que pocas veces logramos vestir las palabras de forma tan bella, pero sí podemos hacer que vuelen como un pájaro gracias a esta red de redes que es internet y que lleguen como pequeñas, pero necesarias, gotas de alivio a quienes más lo necesitan.

Sé que este blog se lee poco, pero se lee. Sé también que de vez en cuando se lee en Chile. Por eso, en estos momentos difíciles, cuando alguien pasa por él, desde Chile o desde Haití, me gustaría que pudiera encontrar unas gotas de consuelo. No es mucho, pero en algunas ocasiones las palabras pueden ayudar a que el sufrimiento sea un poquito menor. Así, pues, si cada una de las personas que entra en este blog buscando algo de poesía deja su pequeña huella, podríamos juntar unas cuantas palabras de amor hacia los que ahora más las necesitan.

La idea es muy simple: escribe cualquier cosa que se te ocurra en el apartado comentarios, cualquier cosa que pueda ayudar a alguien de allí a sentirse un poco menos mal cuando lo lea. O, simplemente, si no se te ocurre nada mejor, o te da vergüenza escribir, súmate a la intención con un "yo también mando un abrazo para haitianos y chilenos".

Ojalá que una masa de abrazos les hagan más suaves las horas de dolor:

MASA

Al fin de la batalla,
y muerto el combatiente, vino hacia él un hombre
y le dijo: «No mueras, te amo tanto!»
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.

Se le acercaron dos y repitiéronle:
«No nos dejes! ¡Valor! ¡Vuelve a la vida!»
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.

Acudieron a él veinte, cien, mil, quinientos mil,
clamando: «Tanto amor, y no poder nada contra la muerte!»
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.

Le rodearon millones de individuos,
con un ruego común: «¡Quédate hermano!»
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.

Entonces, todos los hombres de la tierra
le rodearon; les vió el cadáver triste, emocionado;
incorporóse lentamente,
abrazó al primer hombre; echóse a andar…

César Vallejo (Perú, 1892-París, 1938)

OSA MENOR

Poco se puede contar desde la mitología sobre la Osa Menor, ya que alude a personajes menores.

Según una versión es Fenice, ninfa compañera de Artemisa que, como Calisto, es seducida por Zeus. Y lo mismo que ocurre con Calisto, ocurre con ella: Artemisa la transforma en osa, pero cuando se entera de que ha sido Zeus el responsable de la seducción la catasteriza, esto es, la convierte en constelación.

Según otra versión es Cinosaura, una ninfa que habitaba en el monte Ida de Creta, donde Rea escondió a su hijo, Zeus, para que no fuera devorado por Crono. Cinosaura cuidó durante ese tiempo de él. Más tarde, Zeus, en agradecimiento la transformó en la Osa Menor o en su estrella más brillante, la Polar.

Yo, cuando llevo un grupo a observar el cielo nocturno, suelo mentir un poquito y les digo que la Osa Menor es el hijo de Calisto, Árcade. De esta forma están siempre juntos en el cielo. La mentira no es muy grande, porque Árcade es Arcturus, la estrella más brillante de Boyero. Pero ya contaré en otro momento la historia de esta otra constelación.

Historias aparte, la Osa Menor es importante porque en ella se encuentra la estrella Polar, que es la que nos marca el norte en este hemisferio... de momento. Dentro de 11.500 años será la estrella Vega, de la constelación de Lira la que lo haga, aunque nosotros no lo veremos.

EL CIELO DE MARZO, 2010

Una vez más el vídeo del HubbleSite nos muestra los elementos más característicos que podemos encontrar en el cielo nocturno de este mes en el que, por cierto, comienza la primavera en el hemisfero norte (día 20).

Otros acontecimiento reseñables:

• Planetas: Venus se puede ver inmediatamente después de ponerse el Sol, e el día 3 estará muy cerquita de Urano (sólo observable con telescopio); Saturno y Marte son visibles prácticamente durante toda la noche; Mercurio puede verse al final del mes, nada más ponerse el Sol; Júpiter ya no podemos verlo porque hace su recorrido ligeramente por delante del Sol.


• Luna: Luna nueva, el 15; Luna llena, el 30.


• Lluvia de estrellas: Gamma-Nórmidas, máxima actividad el día 13.

MIGUEL HERNÁNDEZ, 4

He aquí la interpretación pictórica que realizó Rafael Armengol de estos versos de Miguel Hernández:





Movimiento de seda que se anilla


a fuerza de dormir y verde cama,


con espíritus de hilo celdas trama,


carcelero, después preso en capilla.

Tanto la obra de Armengol como los versos formaron parte de la exposición Miguel Hernández, 50x50, exposición-homenaje al poeta alicantino al cumplirse cincuenta años de su muerte, ocurrida en 1942. Como es fácil deducir del propio nombre, en ella tomaron parte cincuenta artistas plásticos.

TERTULIAS POÉTICAS

Última entrega de los textos recogidos en la tertulia poética del lunes pasado.

El último, escrito ayer por la tarde, es mío. Es, por tanto, el único que no es anónimo.

INSTRUCCIONES DE USO

Olvida kamasutras y rituales,

joven y hermoso amante ocasional.

Para los demás eres invisible,

no para mí, que tu cuerpo aprisiono

en un íntimo abrazo elemental

-tu peso cae a plomo sobre mí

y mis brazos y mis piernas te rodean,

apremiantes candados amorosos-.

Con decisión empuja. ¡Quieto, quieto!

Tu ímpetu contén: respira hondo,

cuenta hasta treinta, reza un padrenuestro.

Quieto: tenerte dentro me enardece,

¡estás tan duro! Espera un poco más.

Ahora, sí, arranca suavemente,

y, con lento vaivén -acompasada

cadencia regular-, ceba el fogón,

y, así, hasta que los múculos se arqueen

sobre un profundo tunel interior.

Ataca ya, in crescendo, con vigor,

y pronto alcanzaremos el final.

INVISIBLE

Brilló unos instantes

con el equívoco fuego del amor.

Agotada la magia,

el ritmo cotidiano

de los días

apagó su rostro

y diluyó su presencia

entre los objetos más triviales

del hogar.

TESEO Y EL MINOTAURO

Narración y dibujos hechos por mis alumnos de 5º curso en una sesión de Castellano:

Untitled from Jesus Rodriguez on Vimeo.

Si quieres verlo con un fondo musical de Loreena McKennitt, puedes hacerlo en el blog de clase, INTXIXU. Estará disponible a partir de esta noche.

TERTULIAS POÉTICAS

Penúltima entrega de los anónimos recogidos en la tertulia del lunes bajo el tema de "el hombre invisible":

EL HOMBRE INVISIBLE

Apareces y estás,
participas y amenizas,
de lo que dicen los demás tomas nota,
indagas y preguntas.
Pocos saben los devaneos,
las inquietudes
que tras la seguridad que emanas
esconde tu sonrisa.


CONFESIÓN UN POCO TONTA
Y DESLAVAZADA, A LA MANERA
DE "SAMANIEGO, IRIARTE Y CIA"

En la era del plexiglás
-polimetacrilato
y derivados-
tuve la mala pata
de toparme, ¡oh, Dios!,
en el lavabo
de un tren traqueteante
de largo recorrido,
con un hombre invisible.
Sí, he dicho invisible.
Ya sabéis, invisible;
pero no tonto,
ni tampoco insensible.
Más bien, diría yo,
archisensible: más salido
que la trompa de un elefante,
aunque cueste decirlo.

Mi primer hijo vino al mundo
con ese don
tan singular.
A mí los otros han salido.
Lo que resulta, a todas luces,
un tanto peculiar.

TERTULIAS POÉTICAS

Cuarta entrega de los poemas anónimos recogidos en la tertulia del lunes día 22:

EL HOMBRE INVISIBLE

Cabellera larga
ojos azules saltones y brillantes
mirada perdida en el horizonte
cuerpo esbelto y andares torpes
manos grandes y protectoras
ropa pulcra y original
tu pluma en tus poemas diarios, irrepetible y sentimental
tu vida a retazos, no usas ni calendario ni reloj
eres mi hombre invisible.


EL HOMBRE INVISIBLE

Ahora que eres noche en los confines del tiempo,
me mece el más sobrecogedor d elos silencios.
Mi alma despoblada, te añora y clama
por horadar tu valle de cenizas, por trepar tus ojos.
En la espesura de tu abismal ausencia,
allá donde aúlla y se retuerce el viento,
emerge y se difumina la lumbre del recuerdo.
Bulle mi postrer anhelo; saber quién abriga
tus alas escarchadas, quién besa tus párpados,
quién acalla tu llanto.

TERTULIAS POÉTICAS

Vamos con la tercera entrega de las creaciones poéticas aportadas en la tertulia del pasado lunes.

EL HOMBRE INVISIBLE

Caminaba lentamente,
no notaba su presencia.

Susurraba suavemente,
con apenas cadencia,
palabras entretejidas,
audibles levemente.

A pesar de estar ahí,
resultaba transparente.

Mirando a mi alrededor,
percibía su ausencia.
Fruto de mi imaginación,
resultó su inexistencia


EL HOMBRE INVISIBLE

De lo poco que me asiste,
este tiempo decadente,
donde segundo de Logse
he estudiado en la noche,
con Pío Baroja ilustre.
Un solo gesto indulgente,
la pleitesía de un siete
en el idioma vascuence.
He salido a flote de entre
el declive del desastre.

TERTULIAS POÉTICAS

Sigo con la entrega de los poemas que recogí en la pasada tertulia. He aquí dos más:

AMOR INVISIBLE

Hoy, amaneciendo,
el canto de los pájaros
me anuncian su presencia.

Al calor del mediodía,
como suave brisa del campo,
ya siento su caricia.

Sin embargo,
es hermosura de atardecer,
los latidos de nuestros corazones
amando.


EL HOMBRE INVISIBLE

Dicen que somos el resultado del
polvo de las estrellas, esto es algo
mágico, y la magia es como una
ensoñación, donde nada es lo
que parece...

Y nadie es quien dice ser.


Mañana publicaré otros dos.