Lo que tenía en mis manos era la mejor de las obras del autor. Un poema , eso sí, en el que se cuenta la historia de un crimen, narrado desde doce posiciones distintas, los doce libros de los que se compone. Lo que tenía en mis manos era la mejor obra del maestro del monólogo dramático. Lo que acababa de adquirir era, no un poema, sino, como dijo Borges, todo un intrincado universo.
Como se queja H. Bloom, Browning no es un poeta fácil para un público como el de hoy habituado a la pantalla, a la información rápida e inmediata, a la sorpresa visual continua, pero el esfuerzo merece la pena, porque la virtud del poeta victoriano es que nos permite ver como si estuviéramos en el lugar de los hechos, que es lo que deben hacer los poetas mejores, tal y como nos lo recuerda él mismo en el pasaje en que habla de las tres categorías de poetas (peores, mejores, inmejorables) en su poema Sordello:
(los peores son los que)... cuentan que así es como lo han visto;
los mejores, qué fue lo que veían;
los aún mejores imparten
el don de la visión a los demás.
Lo leí en aquellas vacaciones. Hoy, trasteando entre los libros de mi pequeña biblioteca, ha vuelto a caer en mis manos y lo he apartado para releerlo en cuanto comiencen estas otras vacaciones de verano.
