PAUL VALÉRY, 1

Paul Valéry no es un autor que nos lo ponga fácil. Nada más alejado de su intención. Ahí está para recordárnoslo su famosa afirmación: El hombre crea mediante la abstracción. Otra cita: Decimos que un autor es original cuando ignoramos las transformaciones ocultas que los otros han producido en él; queremos, pues, decir que lo que ese autor hace es demasiado complejo e irregular en relación con lo que ya fue hecho. Hay obras que son semejantes a otras obras; hay obras que son sus opuestas; y hay otras más que tienen con las anteriores una relación tan compleja que nos perdemos en sus orígenes y preferimos hacerlas provenir directamente de los dioses (4 maestros franceses, Librería Sudamericana, p 109).

Esas son las dos grandes señas de identidad del maestro francés: abstracción y originalidad, ambas en el sentido profundo de la palabra, es decir, etimológico. Esto, claro, tiene su contraprestación en la lectura: Valéry no se deja querer de buenas a primeras. Su frialdad aleja más que aproxima. Como ha dicho Carlos R. Dampierre, aunque el genio poético de Valéry sea indiscutible, las cualidades y calidades del mismo han sido diferentemente apreciadas por las distintas generaciones poéticas que le han sucedido (prólogo a Poesías, Visor, p 11). Quizás impulsado por ese don de la abstracción es por lo que el que fuera poeta se sumergió en el mundo de las matemáticas, raro caso en la historia, donde la dirección de los trasvases ha sido inmensamente mayoritaria en el sentido contrario.

En cualquier caso, para una primera aproximación a su poesía y su forma de entenderla bien puede valernos el libro de Cátedra, a cargo de Monique Allain-Castrillo y Renaud Richard, pues está disponible en el mercado, tiene una muy buena introducción, todo tipo de notas, un magnífico apéndice sobre El cementerio marino, una excelente bibliografía y, lo más importante, contiene los que quizá sean los dos mejores poemas del poeta francés. 

Y para terminar, no estaría nada mal leer el extracto que Wikipedia ha realizado de la Teoría poética y estética, porque ofrece muchos elementos que ayudan a entender mejor la obra de Valéry. Los más atrevidos y entregados lectores pueden prescindir del extracto y pasar directamente al libro original. 

PAUL VALÉRY, 2

Amigos pertrechados con todo tipo de materiales para afrontar la poesía de J. Martí en la tertulia de ayer

De entre la multitud de ediciones y traducciones de la poesía valeryana destaca la de El cementerio marino. La que realizó Jorge Guillén, además de ser la primera, está considerada en algunos ambientes como la mejor traducción. 

Yo aconsejo esta edición especialmente por los dos trabajos que la acompañan: las veinte páginas de presentación que hizo el propio autor y el estudio, ya clásico y referente, de Gustave Cohen. Ya sé que hay quien prefiere leer "sin muletas". Es una opción y el estudio sobre el poema está ahí para quien lo quiera utilizar, no es obligatorio leerlo. La edición de Cátedra que presenté en la anterior entrada sobre Valéry también se acompaña de una excelente guía de lectura sobre el cementerio.

Y ya metidos en traducciones, os aconsejo que os leáis el artículo de Caterine Figueredo y Alessandra Ramos sobre el tema en cuestión. Lo tenéis disponible aquí. Yo, para por si acaso, he recogido dos traducciones diferentes en la colección que he preparado para la tertulia de marzo. 

El vídeo que os dejo a continuación está en francés; sin embargo, me ha parecido que tenía calidad suficiente como para ofrecerlo aquí, además del valor añadido de ser el lugar que inspiró el poema.

PAUL VALÉRY, y 3

Quiero terminar esta presentación de Valéry con su propia voz, que tiene el encanto de ser la suya, aunque el estilo de la época no esté precisamente de moda.

Y aquí tenéis el poema en castellano:

POESÍA

Con sorpresa y emoción,
una boca que bebía
del seno de la Poesía
dijo, apartando el plumón:

¡Oh mi madre Inteligencia
de quien el dulzor fluyó!
¿Cuál extraña negligencia
ahora tu seno secó?

Sobre tu pecho divino
apenas ponía mi sien,
sentía el mecer marino
de tu corazón de bien;

recién, en la obscura niebla
que bajó hasta tu beldad,
sentía, al beber tiniebla
llenarme de claridad.

Dios diluido en tu esencia,
Lleno de felicidad
y dócil a la conciencia
De la gran tranquilidad,

Alcancé la noche pura
y olvideme del no ser,
pues, un río de ventura
por mí parecía correr. .

¿Qué escrúpulo temeroso,
qué despecho te asaltó,
que tu fluir milagroso
en mis labios se cortó?

¡Oh rigor! Yo bien recelo
que tu alma se ofendió
el silencio, cisne en vuelo,
ya no reina entre tú y yo.

¡Oh Inmortal! Ya no me informa
de tesoros tu mirar
y se hizo piedra la forma
que yo sentí palpitar

Me han privado tus agravios
hasta del cielo el claror.
¿Qué serás tú sin mis labios?
¿Qué seré yo sin tu amor?

Pero la fuente ya inerte
Le respondió sin pasión:
-¡Ay, me has mordido muy fuerte!
No late mi corazón.

                      Versión de Edmundo Bianchi

UN POEMA DE JOSÉ-MIGUEL ULLÁN

El día de hoy es generoso en aniversarios con respecto a la literatura. Tal día como hoy nacieron nada menos que esta cuadrilla de tipos ilustres: Dostoyevski, Paul Valéry, Ezra Pound, Claudio de la Torre, Kostas Karyotakis, Miguel Hernández y José-Miguel Ullán. Pío Baroja, en cambio, barruntaría la proximidad del día de difuntos, y haciendo uso del humor que le caracterizaba, tal vez decidió morirse.

Varios de los nombres que aparecen en la lista han ocupado alguna entrada de este blog. Miguel Hernández, incluso, tiene toda una serie con motivo del centenario; a Paul Valéry, a causa de la tertulia sobre su obra, también le he dedicado más de una. Así que ofreceré este espacio al más joven de todos ellos y, acaso, el más polifacético de todos, José-Miguel Ullán, periodista, animador cultural, pintor, ensayista, presentador y poeta.

Prae Manibus

VII

Refunfuñando, el camarada acepta
la diferencia sustancial que humea
entre naturaleza, naturaleza y naturaleza:
Feuerbach, Hegel y Kant.
Que la verdad siempre es concreta.
La ley de negaciones o la astucia
de la razón. En fin, ciertas consignas
del padre del cordero: Heráclito o Zenón.
Pero cuando le digo que sensación e ideas
son reflejo del pulso, su brazo tensa, el dogma
severo escupe: —Tal vez...
Y me acuerdo de un título algo obsceno:
"Qué hacer / Qué hacer / Qué hacer".

                     De Maniluvios, 1972

EL CEMENTERIO MARINO

Cementerio marino de Sète. Tumba de Paul Valéry

Estando en Montpellier, no podía dejar de acercarme a Sète, lugar de nacimiento de Paul Valéry —también de Brassens—, y donde fue enterrado, precisamente, en el conocido como cementerio marino. Y ese es el título de su más famoso poema, que tiene como centro temático el lugar que tan bien conocía y que le sirvió de inspiración. 

Hay muchas traducciones del poema. Tanto la de Sologuren como la de Guillén me gustan mucho. Las tomo de la selección que preparé en su día para las tertulias irunesas. Cada estrofa va dentro de un recuadro de la tabla. Ofrecer las vos versiones en paralelo me obliga a utilizar un tipo de letra más pequeño. 

EL CEMENTERIO MARINO

Versiones de Javier Sologuren y Jorgen Guillén

¡Oh alma mía, no aspires a la vida inmortal, 
pero agota toda la extensión de lo posible.
PÍNDARO, PÍTICAS III.

Calmo techo surcado de palomas, palpita entre los pinos y las tumbas; mediodía puntual arma sus fuegos ¡El mar, el mar siempre recomenzado! ¡Qué regalo después de un pensamiento ver moroso la calma de los dioses!	Ese techo, tranquilo de palomas, Palpita entre los pinos y las tumbas. El Mediodía justo en él se enciende El mar, el mar, sin cesar empezando… Recompensa después de un pensamiento: Mirar por fin la calma de los dioses.
¡Qué obra pura consume de relámpagos vario diamante de invisible espuma, y cuánta paz parece concebirse! Cuando sobre el abismo un sol reposa, trabajos puros de una eterna causa, el Tiempo riela y es Sueño la ciencia.	¡Qué labor de relámpagos consume Tantos diamantes de invisible espuma, Y qué paz, ah, parece concebirse! Cuando sobre el abismo un sol reposa, Trabajos puros de una eterna causa, Refulge el tiempo y soñar es saber.
Tesoro estable, templo de Minerva, quietud masiva y visible reserva; agua parpadeante, Ojo que en ti guardas tanto sueño bajo un velo de llamas, ¡silencio mío!... ¡Edificio en el alma, mas lleno de mil tejas de oro. ¡Techo!	Tesoro estable y a Minerva templo, Masa de calma y visible reserva, Agua parpadeante, Ojo que guardas Bajo un velo de llama tanto sueño, ¡Oh, mi silencio! En el alma edificio, Mas cima de oro con mil tejas, Techo.
Templo del Tiempo, que un suspiro cifra, subo a ese punto puro y me acostumbro de mi mirar marino todo envuelto; tal a los dioses mi suprema ofrenda, el destellar sereno va sembrando soberano desdén sobre la altura.	¡Templo del Tiempo, que un suspiro cifra! A esta pureza subo y me acostumbro, De mi marina mirada ceñido. Como mi ofrenda suprema a los dioses, El centelleo tan sereno siembra En la multitud soberano desdén.
Como en deleite el fruto se deslíe, como en delicia truécase su ausencia en una boca en que su forma muere, mi futura humareda aquí yo sorbo, y al alma consumida el cielo canta la mudanza en rumor de las orillas.	Como en fruición la fruta se deshace Y su ausencia en delicia se convierte Mientras muere su forma en una boca, Aspiro aquí mi futura humareda, Y el cielo canta al alma consumida El cambio de la orilla en sus rumores.
¡Bello cielo real, mírame que cambio! Después de tanto orgullo, y de tanto extraño ocio, mas pleno de poderes, a ese brillante espacio me abandono, sobre casas de muertos va mi sombra que a su frágil moverse me acostumbra.	Mírame a mí, que cambio, bello cielo. Después de tanto orgullo y tan extraña Ociosidad, mas llena de potencia, A este brillante espacio me abandono: Sobre casas de muertos va mi sombra, Que me somete a su blando vaivén.
A teas del solsticio expuesta el alma, sosteniéndote estoy, ¡oh admirable justicia de la luz de crudas armas! Pura te tomo a tu lugar primero: ¡mírate!... Devolver la luz supone taciturna mitad sumida en sombra.	A teas de solsticio el alma expuesta, Yo te sostengo, admirable justicia De la luz: luz en armas sin piedad. A tu lugar, y pura, te devuelvo, Mírate. Pero… Devolver las luces Una adusta mitad supone en sombra.
Para mí solo, a mí solo, en mí mismo, un corazón, en fuentes del poema, entre el vacío y el suceso puro, de mi íntima grandeza el eco aguardo, cisterna amarga, oscura y resonante, ¡hueco en el alma, son siempre futuro!	Para mí solo, en mí solo, en mí mismo Y junto a un corazón, del verso fuente, Entre el vacío y el suceso puro, De mi grandeza interna espero el eco: Es la amarga cisterna que en el alma Hace sonar, futuro siempre, un hueco.
Sabes, falso cautivo de follajes, golfo devorador de enjutas rejas, en mis cerrados ojos, deslumbrantes secretos, ¿qué cuerpo hálame a su término y qué frente lo gana a esta tierra ósea? Una chispa allí pienso en mis ausentes.	¿Sabes, falso cautivo de las frondas, Golfo glotón de flojos enrejados, Sobre mis ojos, fúlgidos secretos Qué cuerpo al fin me arrastra a su pereza, Qué frente aquí le inclina a tierra ósea? Una centella piensa en mis ausentes.
Sacro, pleno de un fuego sin materia; ofrecido a la luz terrestre trozo, me place este lugar alto de teas, hecho de oro, piedra, árboles oscuros, mármol temblando sobre tantas sombras; ¡allí la mar leal duerme en mis tumbas!	Cerrado, sacro —fuego sin materia— Trozo terrestre a la luz ofrecido, Me place este lugar: ah, bajo antorchas, Oros y piedras, árboles umbríos, Trémulo mármol bajo tantas sombras. El mar fiel duerme aquí, sobre mis tumbas.
¡Al idólatra aparta, perra espléndida! Cuando con sonrisa de pastor, solo, apaciento carneros misteriosos, rebaño blanco de mis quietas tumbas, ¡las discretas palomas de allí aléjalas, los vanos sueños y ángeles curiosos!	¡Al idólatra aparta, perra espléndida! Cuando, sonrisa de pastor, yo solo Apaciento, carneros misteriosos, Blanco rebaño de tranquilas tumbas, Aléjame las prudentes palomas, Los sueños vanos, los curiosos ángeles.
Llegado aquí pereza es el futuro, rasca la sequedad nítido insecto; todo ardido, deshecho, recibido en quién sabe qué esencia rigurosa... La vida es vasta estando ebrio de ausencia, y dulce el amargor, claro el espíritu.	El porvenir, aquí, sólo es pereza. Nítido insecto rasca sequedades. Quemado asciende por los aires todo: ¿en qué severa esencia recibido? Ebria de esencia al fin, la vida es vasta, Y la amargura es dulce, y claro el ánimo.
Los muertos se hallan bien en esta tierra cuyo misterio seca y los abriga. Encima el Mediodía reposando se piensa y a sí mismo se concilia... Testa cabal, diadema irreprochable, yo soy en tu interior secreto cambio.	¡Muertos ocultos! Están bien: la tierra Los recalienta y seca su misterio. Sin movimiento, arriba, el Mediodía En sí piensa y conviene consigo… Testa completa y perfecta diadema, Y la amargura es dulce, y claro el ánimo.
¡A tus temores, sólo yo domino! Mis arrepentimientos y mis dudas, son el efecto de tu gran diamante... Pero en su noche grávida de mármoles, en la raíz del árbol, vago pueblo ha asumido tu causa lentamente.	Yo, sólo yo, contengo tus temores. Mi contrición, mis dudas, mis aprietos Son el defecto de tu gran diamante. Pero en su noche, grávida de mármol, Un vago pueblo, entre raíces árboles, Por ti se ha decidido lentamente.
En una densa ausencia se han disuelto, roja arcilla absorbió la blanca especie, ¡la gracia de vivir pasó a las flores! ¿Dónde del muerto frases familiares, el arte personal, el alma propia? En la fuente del llanto larvas hilan.	Ya se han disuelto en una espesa ausencia, Roja arcilla ha bebido blanca especie, El don de vida ha pasado a las flores. ¿Dónde estarán las frases familiares, El arte personal, las almas únicas? En las fuentes del llanto larvas hilan.
Agudo gritos de exaltadas jóvenes, ojos, dientes, humedecidos párpados, el hechicero seno que se arriesga, la sangre viva en labios que se rinden, los dedos que defienden dones últimos, ¡va todo bajo tierra y entra al juego!	Gritos, entre cosquillas, de muchachas Ojos y dientes, párpados mojados, Seno amable que juega con el fuego, Sangre que brilla en labios que se rinden, Últimos dones, dedos defensores: Bajo tierra va todo y entra en juego.
Y tú, gran alma, ¿un sueño acaso esperas libre ya de colores del engaño que al ojo camal fingen onda y oro? ¿Cuando seas vapor tendrás el canto? ¡Ve! ¡Todo huye! Mi presencia es porosa, ¡la sagrada impaciencia también muere!	¿Y aún esperas un sueño, tú, gran alma, Que ya no tenga este calor d embuste Que a nuestros ojos muestran ondas y oro? ¿Cantarás cuando seas vaporosa? Todo huye, bah. Porosa es mi presencia, Y también la impaciencia santa muere.
¡Magra inmortalidad negra y dorada, consoladora de horroroso lauro que maternal seno haces de la muerte, el bello engaño y la piadosa argucia! ¡Quién no conoce, quién no los rechaza, al hueco cráneo y a la risa eterna!	Flaca inmortalidad dorada y negra, Consoladora de laurel horrible, Que en seno maternal cambias la muerte: Bello el embuste y el ardid piadoso. ¡Quién no sabe y no huye de ese cráneo Vacío, de esa risa sempiterna!
Deshabitadas testas, hondos padres, que bajo el peso de tantas paladas, sois la tierra y mezcláis nuestras pisadas, el roedor gusano irrebatible para vosotros no es que bajo tablas dormís, ¡de vida vive y no me deja!	Hondos padres, deshabitadas testas, Que sois la tierra y confundís los pasos Bajo el peso de tantas paletadas: No es para los durmientes bajo losas El roedor gusano irrefutable, Que no me deja a mí. De vida vive.
¿Amor quizás u odio de mí mismo? ¡Tan cerca tengo su secreto diente que cualquier nombre puede convenirle! ¡Qué importa! ¡Mira, quiere, piensa, toca! ¡Agrádale mi carne, aun en mi lecho, de este viviente vivo de ser suyo!	¿Acaso amor, o el odio de mí mismo? Tan cerca siento su secreto diente Que puede convenirle todo nombre. No importa. Siempre sueña, quiere, toca, Ve: le gusta mi carne. ¡Yo, yo vivo, Ay, de pertenecer a este viviente!
¡Zenón! ¡Cruel Zenón! ¡Zenón de Elea! ¡Me has traspasado con tu flecha alada que vibra, vuela y no obstante no vuela! ¡Su son me engendra y mátame la flecha! ¡Ah! el sol... ¡Y qué sombra de tortuga para el alma, veloz y quieto Aquiles!	¡Zenón, cruel Zenón, Zenón de Elea! Me has traspasado con la flecha alada Que vibra y vuela, pero nunca vuela. Me crea el son y la flecha me mata. ¡Oh sol, oh sol! ¡Qué sombra de tortuga Para el alma: si en marcha Aquiles, quieto!
¡No! ¡No!... ¡De pie! ¡En la era sucesiva! ¡Cuerpo mío, esta forma absorta quiebra! ¡Pecho mío, el naciente viento bebe! Una frescura que la mar exhala, ríndeme el alma... ¡Oh vigor salado! ¡Ganemos la onda en rebotar viviente!	No, no, no de pie. La era, sucesiva. Rompa el cuerpo esta forma pensativa. Beba mi seno este nacer del viento. Una frescura, del mar exhalada, Me trae mi alma. ¡Salada potencia! ¡A revivir en la onda, corramos!
¡Sí! Inmenso mar dotado de delirios, piel de pantera, clámide horadada por los mil y mil ídolos solares, hidra absoluta, ebria de carne azul, que te muerdes la cola destellante en un tumulto símil al silencio.	Sí, mar, gran mar de delirios dotado, Piel de pantera y clámide calada Por tantos, tantos ídolos del sol, Ebria carne azul, hidra absoluta, Que te muerdes la cola refulgente En un tumulto análogo al silencio.
¡Se alza el viento!... ¡Tratemos de vivir! ¡Cierra y abre mi libro el aire inmenso, brota audaz la ola en polvo de las rocas! ¡Volad páginas todas deslumbradas! ¡Olas, romped con vuestra agua gozosa calmo techo que foques merodean!	El viento vuelve, intentamos vivir Abre y cierra mi libro al aire inmenso, Con las rocas se atreve la ola en polvo. Volad, volad, páginas deslumbradas. Olas, romped gozosas el tranquilo Techo donde los foques picotean.

DIRAIT-ON, LAURIDSEN (Rilke)

 

Situémonos: Durante los años 1924, 25 y 26 Rilke (1875-1926) se deja llevar por el idioma de Valéry y escribe cuatro colecciones de poemas en francés. Son poemas de arte menor y una extraordinaria musicalidad. Como él mismo diría son leves, claros y jugosos. Uno de los poemarios lleva por título Les roses —podéis leerlo completo aquí—. Años más tarde (1993), el compositor estadounidense Lauridsen, conmovido por los versos del poeta, escribe el ciclo Les Chansons des Roses. Continúa y amplía esa tradición que viene de lejos y que consiste en fundir música y poesía.

Lauridsen realiza un tratamiento intimista y sugestivo, lleno de encanto que agranda, en mi opinión, la belleza de los textos.

El poema que interpretan los coros es el número cinco, Dirait-on. Lo colococo aquí por si no vaís a pasar por el enlace que los contiene todos:

Abandono rodeado de abandono,
ternura contra ternuras…
Es tu interior el que, sin cesar,
parece que se acaricia;

se acaricia en sí mismo,
por su propio reflejo iluminado.
Así inventas el tema
del Narciso que alcanza su deseo.

            (Traducción de Carlos Cámara y Miguel Ángel Frontán).

La interpretación de los coros es muy distinta, pero a mí me gustan mucho las dos. La primera corresponde al National Taiwan University Chorus, la segunda al Chamber Choir Ivan Filipovic Zagreb.

La rosa, que era la flor que más le gustaba a Rilke, la pongo yo:

STÉPHANE MALLARMÉ

9 de septiembre de 1898: muere en París Stéphane Mallarmé, el más alto representante del simbolismo francés y precursor de la poesía pura, que más tarde llevaría a su límite su compatriota Paul Valéry. En 1876 publica La siesta de un fauno, una de sus composiciones más conocidas y menos complicadas. Debussy se inspiró en este trabajo para componer Prélude à l'après-midi d'un faune que poco después adaptaría para ballet y sería coreografiado por Nijinsky.


No es santo de mi devoción, pero nobleza obliga.

LA SIESTA DE UN FAUNO

El Fauno:

Estas ninfas quisiera perpetuar.

                                                   Que palpite

su granate ligero, y en el aire dormite

en sopor apretado.

                              ¿Quizás un sueño amaba?

Mi duda, en oprimida noche remota, acaba

en más de una sutil rama que bien sería

los bosques mismos, al probar que me ofrecía

como triunfo la falta ideal de las rosas.

Reflexionemos...

                                 ¡Si las mujeres que glosas

un deseo figuran de tus locos sentidos!

Se escapa la ilusión de los ojos dormidos

y azules, cual llorosa fuente, de la más casta;

¡mas, la otra, en suspiros, dices tú que contrasta

como brisa del día cálido en tu toisón!

¡Que no! que por la inmóvil y lasa desazón

-el sol con la frescura matinal en reyerta-

no murmura agua que mi flauta no revierta

al otero de acordes rociado; sólo el viento

fuera de los dos tubos pronto a exhalar su aliento

en árida llovizna derrame su conjuro;

es, en la línea tersa del horizonte puro,

el hálito visible y artificial, el vuelo

con que la inspiración ha conquistado el cielo.

Sicilianas orillas de charca soporosa

que al rencor de los soles mi vanidad acosa,

tácita bajo flores de centellas, DECID:

                    

                      "Que yo cortaba juncos vencidos en la lid

                      "por el Talento; al oro glauco de las lejanas

                      "verduras consagrando su viña a las fontanas,

                      "ondea una blancura animal en la siesta;

                      "y que al preludio lento de que nace la fiesta,

                      "vuelo de cisnes, ¡No! de náyades, se esquive"

                      "o se Sumerja...

                                             Fosca, la hora inerte avive

sin decir de qué modo sutil recogerá

húmenes anhelados por el que busca el LA:

me erguiré firme entonces al inicial fervor,

recto, bajo oleadas antiguas de fulgor,

¡Lis! uno de vosotros para la ingenuidad.

Sólo esta nada dócil, oh labios, propalad,

beso que suavemente perfidias asegura.

Mi pecho, virgen antes, muestra una mordedura

misteriosa, legado de algún augusto diente;

¡Y basta! arcano tal buscó por confidente

junco gemelo y vasto que al sol da su tonada

que, desviando de sí mejilla conturbada,

sueña, en un solo lento, tramar en ocasiones

la belleza en redor, quizá por confusiones

falsas entre ella misma y nuestra nota pura;

y de lograr, tan alto como el amor fulgura,

desvanecer del sueño sólito de costado

o dorso puro, por mi vista ciega espiado,

una línea vana, monótona y sonora.

¡Quiere, pues, instrumento de fugas, turbadora

siringa, florecer en el lago en que aguardas!

Yo, en mi canto engreído, diré fábulas tardas

de las diosas; y por idólatras pinturas,

a su sombra hurtaré todavía cinturas:

así cuando a las vides la claridad exprimo,

por desechar la pena que me conturba, mimo

risas, alzo el racimo ya exhausto, al sol, y siento

cuando a las luminosas pieles filtro mi aliento,

mirando a su trasluz un ávida embriaguez.

Oh ninfas, los RECUERDOS unamos otra vez.

                    "Mis ojos, tras los juncos, hendían cada cuello

                    "inmortal, que en las ondas hundía su destello

                    "y un airado clamor al cielo desataba;

                    "y el espléndido baño de cabellos volaba

                    "entre temblor y claridad, ¡oh pedrería!

                    "corro; cuando a mis pies alternan (se diría

                    "por ser dos, degustando, langorosas, el mal)

                    "dormidas sólo en medio de un abrazo fatal:

                    "las sorprendo, sin desenlazarlas, y listo

                    "vuelo al macizo, de fútil sombra malquisto,

                    "de rosas que desecan al sol todo perfume,

                    "en que, como la tarde, nuestra lid se resume".

¡Yo te adoro, coraje de vírgenes, oh gala

feroz del sacro fardo desnudo que resbala

por huír de mi labio fogoso, y como un rayo

zozobra! De la carne misterioso desmayo;

de los pies de la cruel al alma de la buena

que abandona a la vez una inocencia, llena

de loco llanto y menos atristados vapores.

                       "Mi crimen es haber, tras de humillar temores

                       "traidores, desatado el intrincado nido

                       "de besos que los dioses guardaban escondido;

                       "pues, yendo apenas a ocultar ardiente risa

                       "tras los pliegues felices de una sola (sumisa

                       "guardando para que su candidez liviana

                       "se tiñera a la fiel emoción de su hermana

                       "la pequeñuela, ingenua, sin saber de rubor);

                       "ya de mis brazos muertos por incierto temblor,

                       "esta presa, por siempre ingrata, se redime

                       "sin piedad del sollozo de que embriagado vime".

¡Peor! me arrastrarán otras hacia la vida

por la trenza a los cuernos de mi frente ceñida;

tú sabes, mi pasión, que, púrpura y madura,

toda granada brota y de abejas murmura;

y nuestra sangre loca por quien asirla quiere,

fluye por el enjambre del amor que no muere.

Cuando el bosque de oro y cenizas se tiña,

una fiesta se exalta en la muriente viña:

¡Etna! En medio de ti, de Venus alegrado,

en tu lava imprimiendo su coturno sagrado,

si un sueño triste se oye, si su fulgor se calma,

¡tengo la reina!

                            Oh cierto castigo...

                                                          Pero el alma

de palabras vacante, y este cuerpo sombrío

tarde sucumben al silencio del estío:

sin más, fuerza es dormir, lejano del rencor,

sobre la arena sitibunda, a mi sabor,

¡la boca abierta al astro de vinos eficaces!

¡Oh par, abur! La sombra miro en que te deshaces.

                               Versión de Otto de Greiff