sábado, 30 de septiembre de 2023

DIÁLOGO CON LA NATURALEZA, Ángel Peris Cuesta


Si el arte tiene algún valor, no es precisamente el valor monetario con que se tasa en las pervertidas subastas. El valor del arte es la capacidad que tiene para transmitir sensaciones, para emocionar, para conmover, para expresar cuanto de otra manera es imposible expresar. En esto, claro, tiene mucho que ver nuestra formación, nuestros gustos, nuestras inclinaciones más íntimas, nuestra sensibilidad y hasta nuestros miedos. 
 


Se pueden escribir muchos tratados, realizar multitud de análisis de las obras, apelar a las técnicas utilizadas y desmenuzar los materiales con los que la obra ha sido compuesta. Y sin duda existen muchos y muy buenos trabajos que nos ayudan a entender mejor los objetos que tenemos delante de los ojos cada vez que entramos en un museo o en una galería; sin embargo, nada puede sustituir la primera impresión que recibimos al movernos en torno a la obra observada.


Ni las palabras del artista, ni las lecturas especializadas, ni las imágenes que aquí ofrezco, nada puede acercarse a la inmensa satisfacción que sentí al penetrar en esta sala. El juego de luces y sombras, la disposición de los faroles cilíndricos, el infinito juego de manchas de la tinta china, la frágil solidez del papel..., todo contribuía a la belleza del momento, e incluyo en la palabra belleza no solo el aspecto estético, sino también la sensación vital de bienestar.


Tendré que concluir con Remy De Gourmont que el arte está hecho para ser sentido y no para ser comprendido; por eso, cada vez que se quiere hablar de él según la inteligencia, no se dicen más que tonterías (Dialogues des amateurs).
 


Subid a la sala del segundo piso y decidme luego.



Hasta el 10 de diciembre 
en estos horarios:

Lunes a viernes: 9:30-18:00
Sábados: 10:00-14:00 / 15:00-19:00
Domingos y festivos: 10:00-14:00


***


viernes, 29 de septiembre de 2023

YA SOMOS EL OLVIDO QUE SEREMOS (Borges)

He llegado hasta el espléndido soneto de Borges gracias a Vargas Llosa y su estupendo El fuego de la imaginación, una recopilación de artículos sobre literatura, teatro, cine, arte y arquitectura. En el que titula La amistad y los libros, además de tener palabras muy cariñosas para Javier Cercas y Juan Cruzhabla mucho y muy bien de Héctor Abad Faciolince —acaso os suene más por la película que se hizo con su novela—. De su El olvido que seremos dice, por ejemplo,que ha sido la más apasionante experiencia de lector de mis últimos años —el texto es de 2010—. Continuaba más adelante comentando Traiciones de la memoria, y ahí es donde surgió el argentino ciego y magistral. 

Tantas buenas palabras por parte de un grandísimo escritor que al mismo tiempo es un grandísimo lector —no siempre coinciden estas dos habilidades— tuvieron como consecuencia que leyera de una tacada ambos títulos del colombiano. En el de las traiciones es donde aparece el apasionante relato Un poema en el bolsillo —yo también opino, como Vargas Llosa, que de los tres que componen el libro es sin duda el mejor—.

Esta pequeña aventura libresca, que de hecho es bastante representativa de mi caótico proceder lector, es la que ha dado pie a que me interesara por el soneto borgiano —no recogido en su Obra poética 1923-1977—. Pero la cuestión es que, una vez llegado a él, me he encontrado con los otros cuatro que aparecieron en aquella publicación prácticamente artesanal de Ediciones Anónimas. Y, claro, no he resistido la tentación de copiarlos todos, ni tampoco quiero dejar sin agradecer a Vargas Llosa y a Abad Faciolince el haberme ofrecido este hallazgo. 

Estos son los 5 poemas:

I

Encorvados los hombros, abrumado
por su testa de toro, el vacilante
Minotauro se arrastra por su errante
laberinto. La espada lo ha alcanzado
y lo alcanza otra vez, Quien le dio muerte
no se atreve a mirar al que fue toro
y hombre mortal, en un ayer sonoro
de hexámetros y escudos y del fuerte
batallar de los héroes. Ilusoria
fue tu aventura, trágico Teseo;
de la bifronte sombra la memoria
no ha borrado las aguas el Leteo.
Sobre los siglos y las vanas millas
ésta da horror a nuestras pesadillas.


II

Me pesan los ejércitos de Atila,
las lanzas del desierto y las murallas
de Nínive, ahora polvo; las batallas
y la gota del tiempo que vacila
y cae en la clepsidra silenciosa
y el árbol secular donde clavada
por Odín fue la hoja de la espada
y cada rosa y cada primavera
de Nishapur. Me abruman las auroras
que son y fueron los ponientes,
el amor y Tiresias y las serpientes
las noches y los días y las horas.
gravitan sobre la sombra que soy.
La carga del pasado es infinita.



III

Ya somos el olvido que seremos.
El polvo elemental que nos ignora
y que fue el rojo Adán y que es ahora
todos los hombres y los que seremos.
Ya somos en la tumba las dos fechas
del principio y el fin, la caja,
la obscena corrupción y la mortaja,
los ritos de la muerte y las endechas.
No soy el insensato que se aferra
al mágico sonido de su nombre;
pienso con esperanza en aquel hombre
que no sabrá quien fui sobre la tierra.
Bajo el indiferente azul del cielo,
esta meditación es un consuelo.


IV

Los ordenes de libros guardan fieles
en la alta noche el sitio prefijado.
El último volumen ha ocupado
el hueco que dejó en los anaqueles.
Nadie en la vasta casa. Ni siquiera
el eco de una luz en los cristales
ni desde la penumbra los casuales
pasos de vaga gente por la acera.
Y sin embargo hay algo que atraviesa
lo sólido, el metal, las galerías,
las firmes cosas, las alegorías
el invisible tiempo que no cesa,
que no cesa y que apenas deja huellas.
Ese alto río roe las estrellas.


V

¡Cuántas cosas hermosas! Los confines
de la aurora del Ganges, la secreta
alondra de la noche de Julieta.
El pasado está hecho de jardines.
Los amantes, las naves, la curiosa
enciclopedia que nos brinda ayeres,
los ángeles del gnóstico, los seres
que soñó Blake, el ajedrez, la rosa,
El cantar de los cantares del hebreo,
son la flor que florece en el desierto
de la atroz Escritura, el mar abierto
del álgebra y las formas de Proteo.
Quedan aún tantas estrellas.
Suspendo aquí esta vana astronomía.

PS: Otro día me ocuparé de la magistral El olvido que seremos.

***


jueves, 28 de septiembre de 2023

ARKAITZ BARRIOLA EN CENTRO CULTURAL AIETE


Copio el texto de presentación que el propio Arkaitz Barriola ha redactado para la página web de Galtzagorri Elkartea:

Licenciado en Periodismo y Bellas Artes, siempre me ha apasionado contar historias ya sea con palabras o imágenes. Comencé mi andadura profesional como grafista en EITB. Tras 4 años creé el estudio de diseño BIT&MINA y desde entonces me dedico exclusivamente al diseño, la ilustración y proyectos de comunicación. Lo que más me apasiona, como ya he dicho, es dibujar y animar.

Como ilustrador he participado en varios proyectos: Ilustraciones de la presentación de Donostia 2016, calendarios de HABE, Ilustraciones para el libreto Su haietatik hitz hauek de la Asociación de Escritores, libros de texto para EDEBE, etc. He ilustrado y animado las postales navideñas de EITB y he realizado el video promocional del álbum Besarkada de Uxue Alberdi y Maite Gurrutxaga. Han pasado 16 años desde que creé el estudio, años felices llenos de ilustraciones y animaciones.

Bibliografía:
  • Ilustraciones de la presentación de Donostia 2016.
  • Ilustraciones en libros de texto de primaria para EDEBE.
  • Ilustraciones para el libreto Su haietatik hitz hauek de la Asociación de Escritores.
  • Dirección, edición y algunas ilustraciones para este proyecto: www.klasikoentxokoa.com
  • Maquetación e ilustraciones para el libreto de Gabril Celaya.
  • Cuentos de navidad para EITB.
  • Campañas para Haurtzaro Ikastola.
  • Calendario para HABE.
  • Ilustraciones para la revista Zehar de Sabin Etxea.




El Rincón de la Ilustración es eso, un rincón, un espacio pequeñito, pero siempre se puede encontrar en él alguna joya entrañable con la que deleitar la vista y el entendimiento.

HORARIO HABITUAL:

De martes a viernes: 16:00 - 20:30
Sábado: 10:00 - 14:00 / 16:30 - 20:00
Domingo: 10:00 - 14:00

***


miércoles, 27 de septiembre de 2023

UN LIBRO, UN POEMA (Emily Dickinson)

Editorial


There is no Frigate like a Book
To take us Lands away
Nor any Coursers like a Page
Of prancing Poetry –
This Traverse may the poorest take
Without oppress of Toll –
How frugal is the Chariot
That bears the Human Soul –


Ez dago fragatarik liburu bat bezala
Gu urrutiko munduetara eramateko
Ezta lazterketa-zaldirik ere
Poesia amorratuko orrialde bat bezala
Bidaia hau pobreenak egin dezake
Bidesariaren zapalkuntzarik gabe
Zein arina den giza arima
Garraiatzen duen karroza!


(Nire itzulpena)


No hay fragata como un Libro
Para llevarnos por esos Mundos,
Ni Corceles como una Página
De encabritada Poesía —
Esta Travesía la puede realizar el más pobre
Sin la presión del Peaje —
Qué frugal es la Carroza
Que transporta al Alma Humana.


(Traducción: José Luis Rey)

***


martes, 26 de septiembre de 2023

TAL VEZ



 


"Tal vez" forma parte del último apartado del poemario. No será necesario nada más que mencionar el título para percibir que El espesor de la herida tiene un final esperanzado, aunque la realidad sea terca y no ofrezca muchas posibilidades de vislumbrar una sociedad que haya aprendido a resolver sus conflictos sin recurrir a la violencia.

El título es "Yo también tengo un sueño". Creo que es suficiente para indicar cuál es su referencia, el pensamiento con el que se alinea y qué deseo expresa.

***


lunes, 25 de septiembre de 2023

LA LUZ






 ***


TRÉPANOS DEDICA EL NÚMERO 14 A REPENSAR EL AMOR

 

Captura de pantalla de la revista digital Trépanos

Trépanos hizo público su número 14 la pasada semana. Estos son los contenidos:


Entrevistas a:
Enrique Vila-Matas.
José Luis Rebordinos (Director del Festival de Cine de San Sebastián).


***

domingo, 24 de septiembre de 2023

CASTA DIVA, Montserrat Caballé

 

Esta es una de las arias para voz femenina más conocida de la historia de la ópera. Conocida y apreciada. 

El aria pertenece a la ópera Norma, una de las cumbres de la ópera romántica. Se canta en el acto I, al poco de aparecer en escena el personaje que da nombre a la obra. Norma es una sacerdotisa druida y lo que realiza en ese momento es una invocación a la la diosa Luna. Concretamente lo que canta Montserrat Caballé en el vídeo es esto:

Casta Diva, che inargenti
queste sacre antiche piante,
a noi volgi il bel sembiante
senza nube e senza vel...
Tempra, o Diva,
tempra tu de’ cori ardenti
tempra ancora lo zelo audace,
spargi in terra quella pace 
che regnar tu fai nel ciel...

¡Casta Diva, que plateas 
estas sacras antiguas plantas,
a nosotros vuelve el bello semblante
sin nube y sin velo!
Templa, oh, Diva
templa estos corazones ardientes,
templa de nuevo el celo audaz,
esparce en la tierra esa paz
que reinar haces en el cielo.

Podéis disfrutar de ella cuanto queráis en las múltiples voces de las mejores sopranos, porque desde que Maria Callas la devolvió a la pureza interpretativa del bel canto, se ha convertido algo así como la prueba de oro que toda diva quiere pasar para demostrar que está a la altura de lo más difícil.

Que la música os sea propicia.

***


sábado, 23 de septiembre de 2023

PUSHKIN, UNA ANÉCDOTA Y UN POEMA

Editorial
Cuenta Eduardo Alonso Luengo en el estudio preliminar de esta antología una anécdota en la que me vi reflejado cuando hace años la leí. En aquel momento, incluso, me pareció un poco exagerada, como si la hubiera redactado para magnificar la importancia del escritor materia de su estudio. Lecturas posteriores y alguna que otra conversación con personas procedentes de Rusia y de Ucrania me han hecho ver que Alonso Luengo no estaba  exagerando.  Transcribo íntegro el párrafo que la cuenta:

Cuando se pregunta a un ruso, cultivado o no, cuál es el escritor más grande de su país, el más representativo, aquél en quien la historiografía y la crítica literaria, el gusto de todos o el discernimiento de unos pocos han simbolizado lo mejor de la aportación de Rusia a la cultura universal, la respuesta que se obtiene de modo invariable es Pushkin. A las protestas más o menos tímidas del extranjero que sugiere los nombres, a él más familiares, de Tolstói o Dostoievski, el interlocutor ruso, tras deshacerse en admiración un tanto irónica ante la pronunciación aproximativa del forastero, apostilla siempre que Pushkin es otra cosa, pero, suele añadir con condescendencia, que su carácter intraducible y su empleo tan idiomático del riquísimo idioma ruso le impiden ser conocido o comprendido para el lector en toda lengua que no sea aquella en la que él escribió su ingente obra.

Grandezas y valoraciones lingüísticas aparte, aprovecho esta entrada para dejar uno de los poemas que a mí más me gustan de los que el traductor nos ofrece en esta ya clásica antología. Y no os dejéis llevar por la primera impresión, que lo del profeta no es más que un recurso para hablar del poeta y su función social.


EL PROFETA


De sed espiritual atormentado,
por lóbrego desierto me arrastraba
y un serafín exáptero ante mí
aparecióse en una encrucijada.
Sus dedos tan ligeros como el sueño
rozaron mis pupilas:
mis pupilas proféticas se abrieron
como las de águila despavorida.
Y rozándome luego los oídos
me los llenó de estrépito y fagor
y oí el vuelo divino de los ángeles
y del cielo el temblor,
el nadar de los saurios submarinos
y de la planta el germinal ardor.
Entonces se inclinó sobre mi boca
y me arrancó la pecadora lengua,
vanilocuente y llena de artería,
y el dardo de la sierpe de la ciencia
en mis labios helados
insertó con su ensangrentada diestra.
desgarrando mi pecho con su espada
me extrajo el palpitante corazón
y una brasa, de fuego rodeada,
en el abierto pecho colocó.
Yacía en el desierto cual cadáver
y oí la voz de Dios que me llamaba:
"Levántate, profeta, mira y oye,
y que mi voluntad colme tu alma.
Recorre tierra y mar, y de las gentes
los corazones con tu verbo inflama".


Y así suena en su idioma original:


***

viernes, 22 de septiembre de 2023

VERANO DEL 36

#elespesordelaherida

"Verano del 36" es el texto más duro de todos cuantos conforman el poemario, porque cuenta un hecho real que no es una excepción ni un caso aislado. Estos hechos se producen en todas las guerras, aunque nunca sean noticia en ninguna. Son la cara oculta de todas ellas y su aspecto más feroz e inhumano. En este caso, se trata del asesinato de un maestro y su mujer que no militaban en ningún bando, y que marcará toda la vida del hijo huérfano.

Pero El espesor de la herida es, fundamentalmente y por encima de todo, un poemario pacifista, un grito de dolor ante la guerra, todas las guerras, y una reivindicación apasionada de un mundo que sea capaz de resolver sus diferencias sin recurrir a la violencia.

El espesor de la herida ha sido redactado en el deseo, sin duda ingenuo, pero fervientemente sincero, de que algún poema de los que en este librito se recogen sirva para modificar alguna conciencia. Quisiera creer que cumple la intención e, incluso, puede llevar a alguien a territorios del pensamiento próximos a los que defendían Gandhi, Luther King o Mandela.



VERANO DEL 36


Españolito que vienes
al mundo te guarde Dios.
Una de las dos Españas
ha de helarte el corazón.

MACHADO




José María y Valeriana,

naturales de Hervás y Aldeanueva del Camino

(Cáceres),

fallecieron algún día

del verano del 36,

poco antes de que las fuerzas sublevadas

llegaran a la ciudad.

Nadie sabe dónde están sus cadáveres.

Ni sus nombres. Nada.




No murieron

ni por Dios ni por España.

Alguien que no consta

ni en las listas de vencedores

ni vencidos

los sacó de casa

y los apeó de la vida

brutalmente

una noche de verano

del 36.

No sabemos

si llegó a salir la luna

o estuvo nublado todo el tiempo.

Tampoco sabemos

si cayeron de bruces

o lo hicieron de perfil.

Cayeron,

aunque no fuera

ni por Dios

ni por España.




Ni ellos ni sus asesinos

forman parte de la memoria.

Materia de olvido.

Ni vencidos ni vencedores,

solo un vacío en el registro de la historia,

en las listas de ausentes

y en las de las reivindicaciones.

Ni papeles. Ni cruces. Ni cementerios.

Silencio.

Ni por Dios

ni por España.




***




Días después

—ni por Dios ni por España—,

Luis, un muchacho

a punto de cumplir

los 15 años, recibe

la noticia

y el reloj de José María

rescatado de las ruinas.

Ni por Dios ni por España.

Solo rabia.

Y rencor.

Ciego de ira,

deja el internado

y se apunta a matar rojos.

Ni por Dios

ni por España,

por venganza.




***




No conocí a mis abuelos.

Unos pocos hombres malos

—ellos se creerían buenos—

una noche los mataron.


***


jueves, 21 de septiembre de 2023

UN PEQUEÑO PASEO POR EL MUSEO SAN TELMO

San Telmo

El Museo San Telmo no es el Louvre, ni el Prado, ni el Guggenheim, ni el Bellas Artes de Bilbao, y yo lo agradezco, porque eso me permite frecuentarlo con la enorme tranquilidad que da disfrutar de sus obras maestras sin ningún tipo de agobio ni espacial ni temporal. Y no es solamente poder disfrutar de lo expuesto en las salas en silencio y sin que te empujen. Es poder deleitarme con cuantas actividades organiza, que son muchas y variadas. Podéis comprobarlo en el enlace a las que tienen en este momento: Agenda completa.

Pero yo hoy solo quería dejar aquí un breve testimonio de alguna de las obras que a mí más me gustan de este entrañable y acogedor museo. Hay muchas más, pero de momento y para no abrumar a nadie, recomiendo estas siete, que se mueven entre el realismo y el arte de vanguardia.

Vista de Segovia. Ignacio Zuloaga.

Mástiles y velas. Julián de Tellaeche.

Romería vasca. Aurelio Arteta.

Dos reclinatorios. Mª Paz Jiménez.

Tragar un hueso. Amable Arias.

Sin título. José Luis Zumeta.

El altar de la raza. Lienzos de la iglesia. Josep Mª Sert.

Ah, y si esta entrada promueve vuestras ganas de visitar el museo, id de a poquitos, no sea que esté dentro ese día. Es que las multitudes me agobian. Gracias.
 ***

miércoles, 20 de septiembre de 2023

UN LIBRO, UN POEMA (Raquel Lanseros)

 #unlibrounpoema

Podría contar alguna anécdota de cuando conocí a Raquel Lanseros hace unos pocos años, pero esta sección no va de eso y va a ser mucho más útil para quienes la frecuentáis ofrecer los títulos de los poemarios que ha publicado hasta ahora:

Matria, Visor.
Las pequeñas espinas son pequeñas, Hiperión.
Croniria, Hiperión.
Los ojos de la niebla, Visor.
Diario de un destello, Rialp.
Leyendas del promontorio, Ayto. Villanueva de la Cañada.



PROMESAS QUE CUMPLIR

The woods are lovely, dark and deep,
But I have promises to keep,
And miles to go before I sleep,
And miles to go before I sleep.
                   ROBERT FROST


Nací en el sur de Europa, donde todos los pueblos se quedaron.
Soy hija del camino, el azar y la distancia.
Amo el decir callado de los que piensan hondo
y el tintineo feliz de quienes sueñan.
En cada surco encuentro una nueva llanura
en cada madrugada semillas del crepúsculo.

Defiendo la memoria como la patria íntima
el único dominio con vino de justicia.
Reniego del rugido de expertos bien pagados
al servicio de réditos que nunca son el nuestro.
No tengo fe en la cháchara de este tiempo de máscaras
me ocasiona urticaria la versión oficial.

Soy partidaria
del fuego que consume, pero también calienta.
He aprendido que todo en la vida tiene un precio
con dinero se paga el de la bisutería.
Me gustan las palabras cansadas del camino
ésas que a vida o muerte se empeñan en decir.

¿Soy épica o hermética?
¿Versicular o clara?
¿2.0 o mística?

Quién sabe. Nadie es buen sastre propio.
Escribo porque intuyo que mi ambición mayor
es volver a nacer.

A veces me he atrevido a asomarme a la sima
la oscura, la lejana, la misteriosa: yo
y ha llenado mi ánimo una certeza insólita
yo no existo —es verdad— pero el tiempo tampoco
sólo es ausencia limpia en un cielo de arena
indiferente a mí que día a día se ilumina.

Allí quiero que mires cuando yo ya esté lejos
para gritar con fuerza todo vuelve a empezar.

***


martes, 19 de septiembre de 2023

JAVIER MINA Y SU HERMOSO CAFÉ

No creo que sea necesario desambiguar, pero por si acaso alguien anda un poco confuso, la exposición de Javier Mina no alude a la bebida, sino al local, ese sitio de encuentro y tertulia que tanta tradición aglutina a sus espaldas y que tan buenos resultados ha ofrecido en el mundo del arte y de la literatura. Esos dos espacios por los que transita Mina con absoluta libertad y eficacia, y que en esta exposición nos acerca con vivos colores, trazo suelto, reivindicaciones varias y grandes dosis de humor.

Había tenido la intención de colocar los nombres de cuantos personajes reales y creaciones artísticas aparecen en las imágenes que he fotografiado, pero me ha parecido que resultaba más interesante y divertido dejarlos tal cual y que cada quien se entretenga, como si de un trivial se tratara, poniendo nombres y averiguando escenas. 

En cualquier caso, si estáis o pasáis por Donosti, no dejéis de acercaros al Centro Cultural Ernest Lluch para poder disfrutar de este juego metapictóricoliterario al que el artista nos convida en el café más fantástico y formidable de cuantos en el mundo han sido.











HASTA EL 28 DE OCTUBRE

HORARIO:

De lunes a viernes: 10:00 - 14:00 / 16:00 - 20:30
Sábados y puentes: 10:00 - 14:00 / 16:30 - 20:00

***