 |
| Editorial |
Este es el primero de los 15 poemas en prosa que conforman esta bellísima reflexión sobre el lenguaje, sobre lo que somos, sobre nuestra relación con las palabras y sobre el permanente juego de ser en las palabras y en los otros.
Hay un eco lejano de aquel vivir en los pronombres de Salinas. Es cierto, somos seres transitivos, esto es, cuanto hacemos y decimos tiene repercusión en los otros. Además, bien lo sabemos, somos palabra; en ella nos reconocemos y con ella fundamos cuanto somos, conocemos y queremos. Ya nos lo dijo el alemán: El lenguaje es la casa del Ser. En su hogar habita el hombre. Los que piensan y los que crean con las palabras son los guardianes de este hogar.
María Ángeles Pérez López es una de esas excelentes guardianas. En este hermoso poemario nos da buenas muestras de permanente indagación, y lo hace acompañada de otros poetas que también han transitado esa misma inquietud en sutil y delicado diálogo.
También aquí está presente ese hilo larguísimo y ubérrimo que mencionaba ayer y que conviene cuidar. Una forma de hacerlo es leer este hermoso Incendio mineral.
Después de muchas vueltas, encontró el tono que buscaba nada menos que en la Sierra de Marmolance, cerca de Huéscar, Granada. Allí se encontraba una roca sedimentaria que se había formado por el depósito de animales marinos que vivieron hace entre 120 y 135 millones de años. Fueron a apara al fondo marino. Con el paso del tiempo y la presión correspondiente se transformaron en fósiles.
De allí se trajo el arquitecto unos 95.000 metros cuadrados con los que forró paredes y escaleras. Hoy se conoce como caliza Guggenheim y está presente en multitud de edificios de prestigio en todo el mundo. Sin embargo, esta piedra caliza va más allá de la belleza de su color o de ser la envoltura, junto con el titanio, del museo más visitado de la ciudad, porque está llena de vida.
Como recordaba el profesor de la UPV, Javier Murelaga, a El Correo en 2008, las escaleras, las paredes interiores, exteriores y los suelos están plagados de erizos y algas rojas fosilizadas. El edificio nos aporta mejores ejemplos que los libros. No es fácil tener ante nuestros ojos el corte de un animal fosilizado, y por cada metro cuadrado hay miles de cortes diferentes del mismo tipo de fósil.
Cuando vayáis al museo, recordad que estáis transitando por un espacio lleno de vida. Fosilizada, sí, pero vida que pobló el antiguo océano de Tetis, y que cuando la presión de las placas hizo aflorar el fondo marino y convertirlo en superficie terrestre, nos propicio unas canteras de donde obtener el suelo que hoy pisamos. Un suelo lleno de recuerdos de aquellos seres vivos que hace millones de años poblaban la aguas del mar y que sirven para recordarnos que somos parte de ese hilo de vida, larguísimo y ubérimo, que se va transformando con el tiempo.
Nota: Los tres fósiles se localizan en la parte baja de la escalera de acceso a la entrada al museo, en la zona de abajo, a la derecha. Miden más de 30 cm cada uno de ellos.
***
 |
| Fuente: facebook de la librería. |
 |
| Editorial |
 |
| Dodecathlos, Vicente Larrea. Entrada al Palacio Euskalduna. |
 |
| Torso, 1948. |
.jpg)
 |
| Fuente: atlantikaldia.errenteria.eus |
 |
| Librerías que tienen algún ejemplar. |
El libro se compone de cuatro ensayos más una Introducción polémica y una Conclusión provisoria, es decir, provisional. Los cuatro ensayos son: Crítica histórica: Teoría de los modos, Crítica ética: Teoría de los símbolos, Crítica arquetípica: Teoría de los mitos y Crítica retórica: Teoría de los géneros.
Como ya alguien en Wikipedia ha realizado un gran trabajo analizando el contenido de la obra, a él me remito. Yo solamente quiero subrayar aquí ese punto del autor que da en considerar la literatura como un organismo autónomo y al estudio que se ocupa de ella una disciplina tan autónoma como la propia literatura. Esta forma de abordar la cuestión es, sin duda, de sumo interés y tiene muchas e interesantes implicaciones.
La literatura, al igual que las matemáticas, es un lenguaje, y un lenguaje, de por sí, no representa verdad alguna, aunque pueda proporcionar los medios para expresar buen número de ellas. Pero poetas y críticos a la par siempre han creído en algún género de verdad imaginativa y acaso la justificación de esta creencia resida en el hecho de que el lenguaje contiene lo que puede expresar. Los universos matemáticos y verbales constituyen, sin duda, diferentes maneras de concebir el mismo universo. El mundo objetivo proporciona un modo provisorio de unificar la experiencia y es natural que se pueda inferir una unidad superior, una especie de beatificación del sentido común. Pero no es fácil descubrir un lenguaje capaz de expresar la unidad de este universo intelectual superior. La metafísica, la teología, la historia, el derecho, todos se han usado, pero todos son construcciones verbales y cuanto más lejos nos aventuremos en su compañía más a las claras se transparentan sus perfiles metafóricos y míticos. Cada vez que construímos un sistema de pensamiento para unir cielo y tierra, vuelve a ocurrir la historia de la Torre de Babel: descubrimos que, en resumidas cuentas, no podemos hacerlo en absoluto y que lo que se nos ofrece mientras tanto es una pluralidad de lenguajes (p 466).
***
 |
| Editorial |
Todo el poemario discurre leve, pausado y meditativo, como un paseo sin prisa en el que se está disfrutando de cada objeto, de cada paso, de cada segundo. Y a ese aire íntimo y sosegado le sienta muy bien la prosa poética por la que ha optado con gran acierto la autora. En mi opinión, el discurrir del tiempo y la mirada ganan así en solvencia y profundidad, se hacen más a sí mismos.
Pero basta de palabrería. Leedla a ella:
LA POESÍA RESISTE
Flor de esparto, he subido al montículo para estar contigo, dame intemperie y acepta la mía. Toma lo que soy, mi mano y rózala desde la flor. Digo que la naturaleza enamora en paralelo a mi insignificancia.
CREPÚSCULO
Esta palabra, ¿adónde me llevará? Eco suma eco a la altura de los años. Lo que fue aurora ya es crepúsculo, se hace timón, para eso está la escritura desesperadamente alzada, la montaña que se despide de lo iluminado donde los aros de traslación. Estoy en el confín de oeste mayor ofrecido en líneas no sangradas, multiplica lo que quieras antes de hacerse oscuridad.
No es literatura unir crepúsculo y aurora. Hasta que prende el vocablo ha sido veredicto estar en la trama de orígenes, velos deshechos, zumbidos de insectos, ríos que con intención se bifurcaron hacia vaguada para no entrar en sal, todo por horizontes del versátil mundo, lo ha volcado el tiempo, discurre hacia final humano, ahí se clava la escritura y hace estragos de sí misma.
La aventura de creación busca hilos cuando insustituibles son alrededor de lo vivo, conjugado, maltratado si es preciso, Ósmosis. Poesía es decir qué bárbaro azar, qué insumisión deseada por los menos inocentes.
¿Seguir? La hora me avisa del desgaste del cuerpo.
 |
| Fuente: Naukas |
