Mi paseo habitual hacia el
monte pasa por este tramo asfaltado de uso compartido entre peatones y
ciclistas. A primera hora de la mañana suele estar frecuentado por paseantes y
por dueños de perros que sacan a sus mascotas. Ayer, en cambio, ofrecía este aspecto.
La lluvía había cumplido su misión limpiadora.
Llueve mansamente y sin parar, llueve sin ganas pero con una infinita
paciencia, como toda la vida, llueve sobre la tierra que es del mismo color que
el cielo, entre blando verde y blando gris ceniciento, y la raya del monte
lleva ya mucho tiempo borrada.
A Pessoa,
portugués genial, morriñoso y múltiple, la lluvia tampoco le hacía mucha gracia
y nos dejó un párrafo todavía más hermoso y más triste sobre esta bendita
lluvia que todo lo riega en su Libro
del desasosiego:
Llueve, esta tarde de invierno triste, como si hubiese llovido, así de
monótonamente, desde la primera página del mundo. Llueve, y mis sentimientos,
como si la lluvia los abatiese, doblan su mirada bruta hacia la tierra de la
ciudad, donde corre un agua que nada alimenta, que nada lava, que nada alegra.
Llueve, y yo siento súbitamente la opresión inmensa de ser un animal que no
sabe lo que es, que sueña el pensamiento y la emoción, encogido, como en un tugurio,
en una región espacial del ser, contento de un pequeño calor como de una verdad
eterna.
No soy persona que se
entregue a la nostalgia y la lluvia me gusta, lo mismo que me gustan los días
fríos y secos, la luz mediterránea, la transparente atmósfera de algunos días
del verano o la profundidad sin fondo de la noche. De todas disfruto, si es que
puedo; todas me reconfortan, cada una en su momento.
De la lluvia me gusta,
sobre todo, el suave sonido de las gotas en las hojas, el olor que emana de la
tierra empapada y la aparente calma en que se sumerge el bosque. Ayer, además,
mientras subía camino de la casacada, me enterneció el trabajo generoso de
alguna mano amiga que había ido abriendo pequeños canales cada pocos metros,
para que el agua fluyera ladera abajo y no convirtiera el sendero en un
espontáneo y acaudalado arroyo.
Llegué hasta la cascada,
rebosante de agua y de sonido, húmedo regalo de la naturaleza. La memoria de lo
simple y lo sencillo me trajo el verso de Neruda:
Caminé
con los zapatos rotos
mientras los hilos
del cielo desbocado
se destrenzaban sobre
mi cabeza,
me traían
a mí y a las raíces
las comunicaciones
de la altura,
el oxígeno húmedo,
la libertad del bosque.
Las calculadoras de estrellas es un relato en el que Miguel A. Delgado une la dilvulgación científica, la historia de la ciencia y la emoción propia de la narración para conseguir una novela vibrante en la que se mezclan con destreza la ficción y los hechos históricos.
Me da la impresión de que la poesía francesa está un poco olvidada, de que no tiene entre los hablantes de castellano el atractivo que tenía en los años 50 o 60 del pasado siglo. Posiblemente el desplazamiento del francés por el inglés en la enseñanza tenga algo que ver con esto, lo mismo que ha ocurrido con la canción francesa. Sea una realidad o una impresión mía, Paul Éluard me sumerge más en ella. 
Leo el excelente artículo que Ana Ribera, responsable de comunicación de Pint of Science, ha escrito en el Cuaderno de Cultura Científica para comentar el cartel que han colocado en Citizen Science Center para animar a la infancia a que estudie ciencia. El cartel es el que aparece aquí, a la derecha.
Tal vez lo primero que sorprenda al pasar por la plaza sea la distribución extraña de las farolas y sus poco típicos colores. Si nos fijamos un poco más, inmediatamente nos sorprenderá la colocación de dos de ellas, excesivamente juntas. Y si nos acercamos a cada una, comprobaremos que tienen algo escrito: Dubhe, Merak, Phecda, Megrez, Alioth, Mizar, Alcor y Alkaid. Son los nombres de cada una de las siete estrellas principales de la constelación que llamamos Osa Mayor.
