lunes, 15 de septiembre de 2008

TRENAK ETA BESOAK


Iluntasuna, gaueko iluntasauna. Negarra. Negar batean nengoen ni iluntasun handi hartan, eta nire aurrean, biboteak. Gizon baten bibote erraldoiak. Gizonak uniformea zeukala uste dut. Goardia zibila omen zen.


Trena aurrera zihoan nire negarrarekin batera. Amona hil omen zen eta amaren herrira gindoazen, penintsula erdia zeharkatzen. Bidaia luzea zen. Garai hartako bidaiak oso luzeak izaten ziren, garraioen abiadura motela zelako batez ere. Baina nik, bi urte baino ez nituenez, lotan eman nuen bidaia gehienetan.

Negar zotin hori berehala joan zitzaidan eta ez besoetako haurrak aldakorrak direlako. Ez, amak besoetan hartu ninduen bezain pronto, beldurra desgertu egin zen. Amaren golkoan murgilduta lasaitu nintzen eta bero-babes-lasaitasun hartan lokartu nintzen, trenaren triki-trakak lagunduta.
Badaude trenak eta trenak, bidaiak eta bidaiak. Tren batzuek elkarrengandik hurbiltzen gaituzte; beste batuek, aldiz, urruntzen gaituzte. Badakit trenak intetziorik gabeko izakiak direla, noski. Hala ere, irudikatzen dudan jasandako beldurra edota izandako poza, trenarekin lotzen dut.
Egia esan, bizipen asko dauzkat trenaren inguruan; hala nola, lehenengo aldiz lagunekin asteburu bat pasatzera joan nintzenean etxetik kanpo; soldaduska egitera joan eta trenak gogo eta animo guztiak arrastaka eraman zizkidanean; izugarri maite nuen laguna trenak irentsi zuenean gau batean; lehenengo neska lagunarekin itsaso ikustera joan ginenean, etxean tutik ere aipatu gabe; ustekabean trenak alaba zaharra utzi zigunean besoetan, Alemaniara joan ondoren...
Bai, tren mota asko daude, egoerak bezalaxe. Baina nik beti gogoan izango dut lehenengoa, eta ez da pasa nuen beldurragatik, ez, amaren besoengatik baizik. Orain beldurrak nitaz jabetu nahi duenean, burura ekartzen saiatzen naiz amaren beroa eta babesa.

domingo, 14 de septiembre de 2008

NAZIM HIKMET (1902-63)

Ya está colocada la selección de poemas de Nazim Hikmet —tertulias, 2008,octubre—, el poeta turco contemporáneo más importante del siglo XX. Sin duda, el que más resonancia ha tenido en Occidente. 

Es una lástima que sólo haya un par de antologías suyas en castellano y, además, no siempre al alcance de la mano en las librerías. La de Visor (1970) se ha reeditado en 2005, y la de Ediciones del Oriente y del Mediterráneo apareció en el año 2000, es bilingüe y tiene algunas ilustraciones de Picasso. 


Para los que os guste el género biográfico, tenéis la biografía que del poeta escribió Soliman Salom. Hoy sólo es posible hacerse con ella a través de una biblioteca o de alguna librería de viejo.



AUTOBIOGRAFÍA

Nací en 1902
no he vuelto nunca a mi ciudad natal
no me gustan los retornos
a los tres años en Alepo era nieto de bajá
a los diecinueve estudiante en la universidad comunista de Moscú
a los cuarenta y nueve otra vez en Moscú invitado por el Comité Central
y desde los catorce años soy poeta

hay hombres que conocen las diferentes clases de hierbas; otros, de peces;
yo, de separaciones
hay hombres que se saben de memoria el nombre de cada estrella;
yo, de nostalgias
he dormido en las cárceles y en los grandes hoteles
he conocido el hambre y también la huelga de hambre y no hay plato
que no haya probado
a los treinta años quisieron ahorcarme
a los cuarenta y ocho quisieron concederme el Premio mundial de la Paz
y me lo concedieron
a los treinta y seis durante medio año sólo pude recorrer cuatro metros cuadrados de hormigón
a los cincuenta y nueve volé desde Praga a La Habana en dieciocho horas
no conocí a Lenin pero hice la guardia de honor junto a su féretro en 1924
en 1961 el mausoleo que visito son sus libros
han intentado alejarme de mi partido
pero han fracasado
tampoco he sido aplastado por los ídolos caídos
en 1951 viajé por mar hacia la muerte con un joven camarada
en 1952 con el corazón cascado esperé la muerte durante cuatro meses

estuve locamente celoso de las mujeres a las que amé
no envidié a nadie ni siquiera a Charlot
engañé a mis mujeres
pero nunca hablé mal de mis amigos a sus espaldas

he bebido pero no soy un borracho
tuve la suerte de ganarme siempre el pan con el sudor de mi frente

si mentí fue porque sentí vergüenza ajena
por piedad
pero también he mentido porque sí

he montado en tren en avión y en coche
la mayoría no puede hacerlo he ido a la ópera
la mayoría no puede ir y ni siquiera sabe que existe
sin embargo desde 1921 no voy a muchos de los sitios
donde va la mayoría la mezquita la iglesia la sinagoga
el templo el curandero
pero a veces me gusta que me lean los posos de café
se me ha publicado en treinta o cuarenta lenguas
pero estoy prohibido en Turquía en mi propia lengua

hasta ahora no he tenido cáncer
tampoco es obligatorio
nunca seré primer ministro o algo parecido
tampoco me gustaría serlo
nunca he ido a la guerra
no he descendido a los refugios en medio de la noche
no he recorrido los caminos del exilio bajo el vuelo rasante de los aviones
pero me he enamorado ya cerca de los sesenta
camaradas en pocas palabras
hoy en Berlín aunque muerto de nostalgia
puedo decir que he vivido como un hombre
pero los años que me quedan por vivir
y las cosas que puedan sucederme
¿Chi lo sa?

domingo, 7 de septiembre de 2008

ANTONIO GAMONEDA

Durante este verano me he dedicado a estudiar la obra de Gamoneda para poder preparar la tertulia de noviembre.

No es, de ninguna manera,un poeta fácil. No es uno de esos poetas a los que llegamos con una primera lectura. Tiene su dificultad e incluso podemos decir que, en ocasiones, resulta hermético. Pero esta característica no debería servir para descalificar a un escritor.

La cuestión es que buceando en busca de ayuda en lo que sobre este poeta se ha escrito —especialmente a partir de la concesión del Premio Cervantes— me he encontrado con abundantes comentarios descalificatorios, algunos de dudoso gusto o incluso de mal gusto.

Todos tenemos derecho, faltaría más, a expresar nuestros gustos y a señalar cuáles son nuestros libros preferidos. Es más, todos tenemos derecho a expresar en voz alta cuáles son esas preferencias. Lo que pongo en duda es la validez, la moralidad incluso, de esos comentarios que surgen del desconocimiento de la obra, de la pereza de quien los hace y de la falta de interés por lo que el texto dice.

Descalificar una obra cuando no se ha hecho el esfuerzo de entenderla me parece profundamente arbitrario e injusto.

Gamoneda, es cierto, exige tiempo y relectura. Y si no estamos dispuestos a ofrecer ese tiempo, es mejor que lo dejemos. Descubrir las claves con las que nos habla, introducirse en su mundo, requieren paciencia y atención. Sólo después de haber hecho este ejercicio, es decir, sólo desde la honestidad, se puede decir si una obra merece la pena ser leída o no. Y, en cualquier caso, nunca deberíamos utilizar el insulto, que nada tiene que ver con la crítica ni el comentario.

Comparto con Miguel Casado —excelente exégeta de la poesía de Gamoneda— la opinión de que nuestro poeta es "serio, melancólico y apasionado". Por tanto, a quien no le guste ese punto de tristeza que recorre toda su obra, posiblemente no le entusiasme nada su poesía. Y ya sabemos que todo lector tiene el derecho a abandonar la lectura de un libro cuando quiera. Faltaría más.

Para los que estéis interesados en realizar el esfuerzo que su obra exige, os recomiendo los trabajos de Miguel Casado (la introducción del libro Edad, Cátedra, 1987, y el epílogo del libro Esta luz, Galaxia Gutenberg, 2009), así como los comentarios de Prieto de Paula en Antonio Gamoneda. Antología poética, Ediciones leonesas, 2002.

Como aperitivo os dejo un poema del Gamoneda sencillo:


Es un hombre. Va solo por el campo.
Oye su corazón, como golpea,
y, de pronto, el hombre se detiene
y se pone a llorar sobre la tierra.

Juventud del dolor. Crece la savia
verde y amarga de la primavera.

Hacia el ocaso va. Un pájaro triste
canta entre las ramas negras.

Ya el hombre apenas llora. Se pregunta
por el sabor a muerto de su lengua.

miércoles, 6 de agosto de 2008

VERANO

He recibido de mi amigo Diego este correo-poema-reflexión-exabrupto-nota-fractal literario que me ha gustado mucho. Espero que a vosotros también.

Hoy hace un día precioso. Una tarde esplendida de luz y color. Una tarde para ir a la playa, al monte, al río, al parque, para estar bajo un árbol leyendo o sesteando, o debajo de una sombrilla sesteando o leyendo, o sesteando en el sofá sin leer, sin pensar, una tarde para ir a tomar un helado, un café con hielo, un gin-tonic perfumado al arrullo del tráfico en una terraza urbana, o al arrullo de los pájaros donde haya pájaros, una tarde para sacar los niños al parque, los perros al monte y las miserias a la calle, una tarde para ver atardecer o vivir la noche y ver amanecer, para quitarte la ropa o que te la quiten, para oscurecer tu sala y volver a ver a Cary Grant, o para no hacer nada, o para hacer todo, absolutamente todo lo que te apetezca menos meterte en un centro comercial y compartir el espacio con otros cinco mil gilipollas que no saben qué hacer con sus tardes....
diego.



Disfrutad de lo que queda de verano.

miércoles, 16 de julio de 2008

YO ESTUVE ALLÍ

Es cierto que no llegué a tocar sus botas,

que ninguna gota de sudor suyo

cayó sobre mi rostro.

Tampoco salté al ritmo de sus canciones.

Ni tan siquiera di palmas

cuando la multitud lo hacía.

Pero yo estuve allí, sí,

yo estuve el día que Bruce Springsteen colapsaba San Sebastián

y lo que vi no me gustó.



Y, sin embargo, sus canciones me gustan

y el tipo me cae bien.

Pero hace mucho tiempo que dejé de creer en Dios

y soy demasiado racionalista

-o quizá demasiado mío-

como para que la fuerza contagiosa de la masa

me haga saltar

cuando no tengo ganas de hacerlo,

o tomar parte en el ritual de la autocomplacencia

cuando estoy en contra de las ceremonias.



Yo estuve allí

y vi

y oí

cómo Bruce Springsteen cantó y predicó y se dejó adorar.

Otros lo contarán de otra manera.

miércoles, 18 de junio de 2008

Poesía para el verano

Ya sé que la poesía no se lee o se lee poco a poco, pero como este blog va de poesía básicamente quiero recomendaros un libro del poeta donostiarra Karmelo Iribarren.
Karmelo es un poeta actual que utiliza un lenguaje preciso y directo, casi antirretórico, por lo que se entiende perfectamente. No necesitamos conocer ningún código secreto, ni desentrañar metáforas oscuras para llegar a la comprensión del poema, porque en ellos nos cuenta pequeñas historias cotidianas sacadas de un bar, de un autobús o de la calle por la que pasamos todos los días.
Con versos cortos, vibrantes, llenos de tensión poética y emocional, nos sumerge en ocasiones en el lado oscuro de la vida; en otras nos ofrece una mirada distinta a la habitual sobre esos acontecimientos aparentemente sin importancia que nos suceden cada día.
En 2007 publicó en la editorial Renacimiento Ola de frío. Anteriormente, y éste es el que quiero recomendaros, había publicado una recopilación de sus libros de poesía bajo el título Seguro que esta historia te suena. No es que Ola de frío sea peor, es que en el primero, por unos pocos euros más, tenéis cinco títulos.

Si antes de acudir a una librería o a una biblioteca, queréis echar un vistazo a sus poemas, algunos están en este mismo blog, en el apartado de Tertulias, marzo, 2008.
Feliz lectura.

martes, 10 de junio de 2008

Ikasle baten ipuina/cuento de un alumno

Jurgi Sarasolak -5.mailako ikaslea- beldurrezko ipuin txukun bat idatzi du. Zoriontzeko modukoa denez, hemen grabatu dut. Ea gustatzen zaizuen. Luis el marino du izenburua.

Jurgi Sarasola -un alumno de 5º- ha escrito un hermoso cuento de miedo. A manera de felicitación, aquí se lo he grabado. A ver si os gusta.


***
Hoy, 22 de enero de 2015, después de muchas vueltas y un poco de suerte, he podido recuperar la grabación que se encontraba perdida. 
Aquí lo tienes, Jurgi:

sábado, 7 de junio de 2008

POEMA DE VERANO


El beso. Rodin


SIENTO EL AGUA A LA ALTURA DE LA VIDA


Siento el agua a la altura exacta de la vida
y en un ir y venir
de sombra en sombra
sumerjo el corazón en la pereza;
el pensamiento, en algún clásico
que me haga más ligeras
las desganadas horas de la siesta
y, cuando el calor es más intenso,
dejo que la piel respire bajo el agua
en hedonista actitud de no hacer nada.

Y así, entre el letargo y la modorra,
voy pasando los días
en espera del alivio de las noches,
porque las noches son otra cosa,
que si en invierno tengo una clara inclinación a la ternura,
en las noches de verano
todo es expansión, recreo, solaz,
juego sin fin.

Me gustan, no lo niego,
el verano, las vacaciones
y ese vivir irresponsable en te quiero.

domingo, 1 de junio de 2008

ALSASUA

Me llevan hasta allí pasos amigos
y no sé nada de su historia,
ni me importa. 
Lo desconozco todo,
salvo que una carretera la atraviesa.
Y, sin embargo, acudo cada año a esa casa
al borde del arroyo y del sosiego,
donde voces amigas discrepan felizmente
en armonía alrededor del fuego
en algunas ocasiones; en otras,
al borde de un plato o del mismo sueño,
y en su pasión no cejan
—quieren recuperar los veinte años—
de proferir palabras sin sentido,
de alimentar discursos que no entiendo,
de quemar el mundo con sus frases.
Mas no importa lo que digan.
Lo que incumbe es estar con ellos,
en la casita al borde del arroyo 
en Alsasua.

sábado, 31 de mayo de 2008

Eclipse parcial de Luna


Para los amantes del cielo anuncio que el día 16 de agosto, sobre las 10 de la noche, podremos ver un eclipse parcial de Luna. Comenzará a las 20:40 y terminará a las 23:45. El momento de máxima ocultación de la Luna -más de 3/4 partes- ocurrirá a las 22:10.

En esas fechas no estaré en Irún, pero os comunico que tengo la intención de organizar un grupo de aficionados a la observación del cielo en esta ciudad;por lo tanto, de vez en cuando haré convocatorias en este mismo espacio para salir al monte con el telescopio y realizar sesiones de iniciación a este mundo fascinante que es la astronomía.

Si estáis interesados, podéis poneros en contacto conmigo a través del correo electrónico que aparece en la cabecera de este blog.



jueves, 29 de mayo de 2008

IMPOSTURAS INTELECTUALES Y DISCURSO VACÍO

Hace diez años los físicos Alan Sokal y Jean Bricmont publicaron un hermoso y eficaz libro titulado Imposturas intelectuales. En él denunciaban el mal uso y el abuso carente de significado por parte de algunos "grandes pensadores" (Lacan, Kristeva, Irigaray, Deleuze...) que con un perfecto desconocimiento de las Matemáticas y de la Física, no se cortaban un pelo a la hora de introducir expresiones matemáticas e incluso fórmulas que no entendían para ilustrar sus textos. Resultado: un lenguaje ininteligible que el resto de los mortales, por temor a ser tachados de ignorantes, no se atrevían a denunciar.

Sin llegar a este caso extremo, se produce con demasiada frecuencia entre la clase intelectual —sin duda con poco intelecto— el uso de un lenguaje barroco, oscuro y, sobre todo, vacío de contenido que pretende deslumbrar por su verborrea, pero que nada dice. Una muestra:

El lenguaje tal vez sea el señor del hombre. El lenguaje habla, pero más allá lo hace silencio, del que partimos y hacia el que nos encaminamos. El silencio invita a crear. En efecto, la creación se inicia con la página en blanco, en la soledad del lienzo, con el ardor de la angustia, en la nada. Las palabras caen, se desmoronan y mueren. ¿Qué sucede cuando muere una palabra? ¿Qué ocurre cuando se extingue una lengua? Acaso tiembla el espíritu, se estremece el aire y el mar se agita. Una lengua es una conmoción, un torbellino, y queda para siempre en un extraño vagar, por esas zonas oscuras donde se agolpan, se hermanan, todos los sonidos. La lengua muerta retorna al logos, a la palabra primigenia, al deseo eterno de la energía. El espíritu anhela el cuerpo, la carne, siempre quiere ser cuerpo terrestre o celeste, materia, fuerza, hidrógeno, helio, los primeros elementos, hechos, de pronto, palabras. El espíritu es la materia. Esta armonía, o desarmonía, de silencios crea el mundo humano, los significados, los símbolos, las leyendas, los demonios y los ángeles. Pero la historia de la poesía moderna, como también la de la propia filosofía, muestra la huida del espíritu, su asalto.
Enoc. Sobre las raíces filosóficas de la poesía contemporánea. Diego Romero de Solís. Akal, 2000, pág. 65.

Es este un ejemplo perfecto de lenguaje vacío, texto que no dice nada y en el que se mezcla un falso lenguaje poético, con un simbolismo absurdo. ¿De qué está hablando el autor? ¿Cuál es el tema? ¿El lenguaje, el acto de creación, la muerte de las lenguas o la metafísica del espíritu?

Partamos de la primera frase. ¿Nos domina el lenguaje, somos acaso sus siervos, es él quien decide por nosotros lo que decir o no decir? Y si es el lenguaje el que habla y no nosotros, seres conscientes -cuando lo somos, claro-, ¿por qué dice más el silencio que las propias palabras? Admito, claro, que el silencio puede sugerir muchas cosas y puede estar lleno de significado, pero si ocurre así, es por que antes he dicho algo o he escrito algo... o lo voy a hacer después del silencio. 

Y si admitimos el sentido metafórico del silencio del que provenimos y hacia el que nos dirigimos (nacimiento-muerte), que yo sepa nadie ha sido capaz de crear ni un verso miserable antes de nacer, ni tampoco después de morirse. ¿Hasta dónde quiere el autor que llevemos la metáfora? ¿Hasta Dios? ¿Hasta la Nada? ¿Hasta el Gran Silencio? Y si es así, ¿cree seriamente que puede explicar algo a partir de semejante oscurantismo? ¿De verdad se cree el topicazo de que la creación empieza en la página en blanco y no en la voluntad y/o necesidad del autor de querer decir algo? 

A mi me gusta ser más prosaico y pensar que el lenguaje es una de esas cosas que utilizamos para hacernos entender, es decir, para poder comunicarnos con los demás, para hacerles saber que los queremos o que estamos enfadados o que tenemos miedo y necesitamos su ayuda, independientemente de que lo digamos en un idioma u otro y no lo podamos hacer en indoeuropeo, que según el autor cuando desapareció debió crear alguna cordillera o algún océano, aunque no seamos conscientes de ello. Por cierto, el océano ¿es materia o es espíritu?

Podría seguir con el juego y desmontar cada una de las frases, pero me parece que el texto es tan evidente en su vacuidad, en su no decir nada, en su carencia total de significado, que no creo necesario seguir adelante. Os lo ofrezco como pasatiempo para cuando queráis jugar entre amigos a desconstruir —escribo con "s" la palabra— un párrafo, si no tenéis mejor cosa que hacer. Lo realmente grave del asunto es que este tipo de textos aparecen con cierta frecuencia y se dan en todos los géneros, llenando de ruido, que no de silencio, bibliotecas, librerías, escuelas y universidades.

Que tengáis una feliz lectura.

domingo, 25 de mayo de 2008

PARA EMPEZAR A OBSERVAR EL CIELO

Se pregunta Richard P. Feynman en el libro Siete piezas fáciles "¿Qué clase de hombres son los poetas que pueden hablar de Júpiter como si fuera un hombre, pero deben guardar silencio si es una inmensa esfera de metano y amoniaco en rotación?". La verdad es que existen poetas a los que también les gusta saber más allá de la mitología. Lo mismo que existen científicos que son grandes conocedores del mundo de las letras. No veo que tengan que estar reñidos o ser incompatibles los conocimientos científicos y los literarios.
Viene esto a cuento porque en alguna ocasión me habéis preguntado sobre cómo empezar la observación del cielo sin caer en la desgana o el cansancio. En primer lugar, aconsejaría que os hicierais con un buen relato de los mitos (hay muchos y muy buenos en las librerías) y una Guía del cielo (las publican todos los años y valen 6,50 €). De esta manera podréis disfrutar del hallazgo paulatino de nuevas constelaciones, del espectáculo que es el cielo nocturno en sí mismo y de las historias que en él se esconden. 
Otra buena opción puede ser descargar un planetario virtual en internet (a mí me gustan mucho Cybersky y Stellarium). Una vez conocido, más o menos, lo que se ve ahí arriba, un buen libro para "ver" algo más es el libro Observar el cielo I y II, o cualquier atlas del Universo. Con estas herramientas tenemos más que suficiente para pasar muchas horas y muchos días observando y disfrutando. 
No olvidéis, de todas formas, que somos seres sociales, es decir, que el placer es mayor cuando se produce en compañía, porque además del descubrimiento, está la satisfacción de contarlo y compartirlo.

Hona hemen emaitza


Hau da, landu ondoren, ostiraleko argazkiaren interpretazioa.
Mila esker, lagunak, zuen astia eta zuen umoreagatik.




jueves, 8 de mayo de 2008

El transcurrir medita su corriente

Este es el título de la pequeña colección de poemas que había escrito para un recital. Se trata de una reflexión muy subjetiva sobre el paso del tiempo que surgió gracias a la insistencia de Iñaki, compañero y amigo del centro en el que trabajo.

Andábamos preparando un recital, él con su txalaparta y su compañero Andoni, yo con poemas de distintos poetas, y no veía yo que lo que quería expresar estuviera en los textos que me traía entre manos. Y como Iñaki es tan directo para estas cosas soltó:
-Pues escríbelos tú.
Y de esta manera, entre dudas, miradas y nuevos empujones, surgieron la idea y las palabras necesarias para plasmarla.

Al mismo tiempo que escribía, iba con la cámara a cuestas para recoger la imagen que expresara aquello que yo quería decir con las palabras. Desde luego no se puede decir que sea rápido, porque tardé un par de años en hacer la colección de fotografías que necesitaba. Tal vez algún día las coloque en este blog.

El caso es que ahí tenéis los ocho poemas y como creo que son todos ellos muy directos y muy claros, incluso en su organización, no voy a comentar nada sobre este tema, salvo que el título lo he tomado de un verso de Juan Gil-Albert, poeta a quien recomiendo vivamente. Una pequeña muestra de su poesía la podéis encontrar en el apartado tertulias, febrero, 2005.

Los poemas en euskera están bajo el título Denborak garamatza.

domingo, 4 de mayo de 2008

GRACIAS, JAVI

Hace unos días recibí este poema que tanto me gusta de Javi. Creo que el mejor lugar para el poema es éste:


En Tozeur


Agradecemos ese pan
amasado de historias y poemas
que a menudo nos ofreces
envuelto en papel impreso.

Ahora en la boquiabierta
oscuridad de esta noche
donde el fuego de los astros
cumple como nunca su tarea,
echamos en falta tu voz,
esa que tantas veces ha dado vida
a las sigilosa constelaciones;
voz que sabe llevarnos
a través de ese bosque de palabras
donde se puede soñar la redondez
y sentir la distancia más corta.

Somos amigos a pesar de las sombras
y habitamos así esta bufanda
tocada de lumbre,
remanso que cobija nuestras manos
cuando el aire se vuelve amargo.

Javi 25-03-08

sábado, 26 de abril de 2008

CON VUESTROS NOMBRES HE TEJIDO MIS SUEÑOS

Ya está en formato libro el segundo poemario. Esto no quiere decir que no vaya a seguir colgando lo que escriba en este blog. Sigo creyendo que la cultura debe ser de libre acceso a pesar de que haya cientos de mafias, grupos de poder, costumbres anquilosadas y poderes que ejercen la santa distribución de la cultura como les viene en gana.


Lo que veis aquí arriba es la portada que ha diseñado, cómo no, Irene, mi hija.

Ahora el reto está en conseguir localizar a todas las personas que aparecen en el texto y hacerles llegar un ejemplar. Se acepta todo tipo de ayuda. Si alguien conoce la dirección de las personas que aparecen en los apartados "Bilbao", "Madrid", "Las Palmas" y me hace llegar su dirección, le quedaría eternamente agradecido.

sábado, 19 de abril de 2008

COSMOPOÉTICA


He pasado unos días en Córdoba y he venido fascinado. La ciudad es una maravilla -no la conocía- y lo que los cordobeses son capaces de organizar en torno a la poesía, otra.

Tertulias, recitales, conferencias, lecturas poéticas, animación callejera... Córdoba entera exhala poesía durante su certamen cosmopoético. Para si quisieran tal evento las grandes ciudades europeas. Pero no, esto lo hacen las gentes cordobesas con su empeño, su trabajo y su alegría.

Para que os hagáis una idea, podéis echar un vistazo en la página oficial de Cosmopoética.

En la foto de arriba, de izquierda a derecha, aparecen Chantal Maillard, Christian Uetz, Ibrahim Nasrallah y Marco A. Campos en una lectura poética. En el centro, la presentadora Mª Ángeles Hermosilla.

sábado, 15 de marzo de 2008

POEMA DE PRIMAVERA

PRIMAVERA

Todo es nuevo:
la luz, el sol, el día,
acaso, asimismo, la esperanza.

Algo que no sabemos definir
nos impulsa suavemente a la ilusión.
El viento suena distinto entre las ramas.
Alguna flor que ayer aún no estaba
conduce el corazón hacia delante
y el canto del cuco entre las hayas
nos abre nuevas rutas.
La flor que apunta en el cerezo
nos habla de los jugos que habremos de disfrutar
a la sombra de un próximo verano.
Un tibio sol que aún no calienta
descubre nuevos planes
y nos dejamos llevar por la sonrisa.

Todo es nuevo.
Parece que el mundo está bien hecho.
Sólo quiero que el sol
cierre mis párpados
y que la brisa
desperece mis sentidos.


Y para celebrar la primavera quiero deciros que ya está en papel el libro dedicado a la amistad. En realidad es una impresión reducida que voy a utilizar para regalar a aquellas personas que aparecen él. Esto quiere decir que si queréis seguir leyéndolo, tendréis que recurrir a este blog... o solicitar a la editorial que haga una tirada más amplia.




Bromas aparte, me hace una ilusión especial porque la portada y su diseño han sido realizados nuevamente por Irene.

domingo, 13 de enero de 2008

INVIERNO

Todo vuelve a su ser más esencial,
todo queda recogido en sí mismo,
todo se emboza en un silencio primigenio,
todo es más sí mismo y menos otro.

Alguien camina con una amargura al hombro
y sus pasos son más dolor y menos movimiento.
Otro pasa baja nuestra ventana camino de un encuentro
y sus ojos son más ilusión, menos instante.
Desde el parque nos llega el alboroto quedo de los niños
y ese rumor es más infancia, menos algarabía.

La tormenta,
el agua que cae ladera abajo,
el llanto de una tarde desabrida y sin fortuna,
la nieve que cubre cuanto toca con su mágica presencia,
el día
y esa metáfora del día que es la noche,
el silencio
y su expresión más sutil: la música,
la esperanza del regreso, del sol, de los amigos,
el gris,
la niebla,
la falta de luz,
la persistente lluvia,
la mirada oblicua a través de los visillos,
el rugido del mar y el ulular del viento,
la aparente desnudez de la tierra,
las calles vacías,
el pitido de los trenes que van y vienen sin descanso…,
todo es más verdad
y, aunque aparentemente duerme,
todo nos indica nuestra propia esencia.



             De la colección El trancurrir medita su corriente.

jueves, 4 de octubre de 2007

OTOÑO


Ahora parece que volvemos.
No sabemos muy bien de dónde ni hacia dónde,
pero tenemos esa impresión de vuelta…
y el viento sopla
y otras veces llueve
y parece que la gente tiene prisa
y que todo está más dorado y un poco más frío.
No importa si fue ayer cuando marchamos,
lo que importa es que hoy
-y mañana también-
tendremos que repetir el mismo gesto,
la misma impertinencia inútil
a la que la lluvia nos convoca.

Ahora parece que volvemos…
y que el mundo es un poco más nuestro:
la estéril ciudad en que vivimos,
el monte al que acudimos los fines de semana,
el trabajo que hacemos y no hacemos a diario,
el ocio que ocupamos también a veces trabajando,
el bosque que arde en cien colores
y la dicha de abandonarnos a ese bosque.

Sí, parece que todo es más nuestro,
quizá porque somos un poquito más nosotros mismos
cuando logramos alcanzar aquello que esperamos:
la fruta, el premio, la luz, el canto.
O, acaso, porque parece que volvemos.


                      De la colección El transcurrir medita su corriente